Instante digital

Letra capital.

2011-06-02T02:09:00.001+02:00

Yo, de mayor,

quiero ser letra capital

de los libros absurdos

que no cuentan nada.

Abrir capítulo de cualquier manera

y sumergir al lector

en intrigas, amores o falsas moralejas,

en personajes con aires de grandeza

o con oscuros e inquietantes pasados.

No saber muy bien por qué le dispararon

en el tercer párrafo

o describir cómo el paso de tiempo

agota los instintos.

Porque ser letra capital

de un gran clásico del siglo XX,

de un informe de cuentas

o de una aburrida memoria,

relatar de forma minuciosa y exhaustiva

hechos, derechos y deberes,

asientos, invitaciones y disculpas

queda lejos de mis infinitas ambiciones.

BSO

2011-02-23T02:31:00.000+01:00

Tenemos elegida la banda sonora.
Ahora
solo nos queda el guión.

Casco Antiguo

2011-02-08T13:43:00.001+01:00

DSC_0032-2
Cargado originalmente por Patocuack

Flickr

2011-02-08T04:50:00.002+01:00

Como verán tengo a la derecha un nuevo invento: mi cuenta de Flickr. En ella iré colgando los resultados de mis paseos diurnos y nocturnos cámara en mano. Espero que lo disfruten con frecuencia.

Dejo aquí el enlace de mi recién creada cuenta de Flickr: http://www.flickr.com/photos/59247288@N07/

Haiku para un amigo

2011-01-25T00:24:00.001+01:00

Y el metro pasaba de largo
por el subsuelo de las calles
donde nunca nos besamos.

Periodo de exámenes.

2011-01-17T05:39:00.002+01:00

No se alarmen, no me fui con 2010. Simplemente, nos encontramos en periodo de exámenes y los días no dan para más. El 2011, no empezará hasta entrado febrero. Al menos, en este blog.

Calentando la garganta.

2010-12-27T14:34:00.002+01:00

Se nos va otro año
más o menos retorcido,
como una voluntad de estaño
que huye de su nido.

Volver a los 14

2010-12-15T00:19:00.002+01:00

Hoy, haciendo limpieza de fondo de escritorio virtual, uno ha encontrado la serie de sonetos que escribió hace más o menos un año. Los he releído y no sólo he decidido publicar algunos de ellos para finalizar este año dos mil diez, sino que he decidido revocar el destierro de mi libreta, quitarle el óxido a los bolígrafos y volver a escribir en clave de catorce versos.

[XVII]

Confundir un par de dosis de amor
es un error común y comercial.
Romper, sin querer, con temor la flor
del baldío cementerio carnal

es cometer un desfalco a terceros
(perdonen la abstracción los pudorosos),
es matarte, porque matando muero
por los suelos del ripio más ripioso.

Equivocarse es la faceta humana
del rincón oscuro del alfabeto.
Las ganas de ocultarse tras las canas

le ganan la mano a este cateto.
Compadre, no jodas más la marrana
y acaba de una vez este soneto.

10-1-10

Bajo mínimos

2010-12-03T03:23:00.000+01:00

Como las temperaturas
de este mes
de diciembre.

Después del tiroteo. Preludio.

2010-11-18T03:09:00.002+01:00

DONOVAN era creyente. Había nacido el 27 de marzo de 1973. Fue asesinado el 31 de Octubre de 2o1o en Garret Drive. Seis balas impactaron en diferentes puntos de su cuerpo. Los hermanos Harrington tenían millones de razones para hacerlo. Sin embargo, el detective Green creyó oportuno señalar al tendero como uno de los individuos más sospechosos del vecindario. Mil paraguas se amontonaron en la escena del crimen. Luego, llegó la prensa. 5:37 P.M. Hora oficial de la muerte. Han transcurrido ciento diecinueve minutos y cuarenta y dos segundos desde el fatídico momento.

Hay notas fundamentales
para entender esta melodía.

Las mínimas descienden a nueve grados,
la navidad llama a nuestras puertas.

A Green le gusta mordisquear lápices
y decir lo que piensa, sin revuelos.

Hay notas fundamentales
y descarrilan como trenes sin norte.

El tendero se resigna ante las acusaciones
infundadas por su extraña mirada.

Los Harrington (nota biográfica:
transitaron Garret Drive a las 5:36 P.M.),

se refugían en su guarida junto
a un par de inocentes prostitutas.

Green regresa a su comisaría.
Comprende que todo son conceptos.

Y los ordena para que suenen bien.
Como notas de una melodía.

Incapaces.

2010-11-17T00:53:00.001+01:00

Incapaces
de escapar de los reflejos
como en un juego de espejos
de una feria abandonada.

Así nos vemos.

Y el frío que llega.

Vine del norte

2010-11-10T11:41:00.001+01:00

Y maldecir a los dictadores.
A todos los dictadores,
públicos y privados,
generales y particulares.

Tiroteo.

2010-10-31T02:23:00.003+02:00

En Garret Drive mil sombras y paraguas.

¡Han tiroteado a Donovan!
¡Lo han matado!

El detective Green mordisquea su lápiz
y anota en su libreta los intrascendentales detalles
que considera fundamentales
para la resolución del caso.

Yace el cuerpo en un mar de sangre,
seis disparos han conseguido impactar en la víctima
y varios casquillos más permanecen empotrados
en una pared cercana a la espera
de ser descubiertos.

En Garret Drive mil sombras y paraguas
y ahora la prensa.

Green ordena reforzar la barrera policial
ante la insistencia de curiosos
y los perros de presa en búsqueda
de páginas sensacionalistas.

¡Han tiroteado a Donovan!
¡Lo han matado!

Donovan era un hombre rico.
Su viuda todavía no lo llora.
Está en Europa y desconoce la noticia.

Ya hay tres docenas de sospechosos.
Tenía demasiados enemigos.

En Garret Drive era un secreto a voces:
los hermanos Harrington andaban tras él.

Mil sombras y paraguas.

Y nadie le dirá una palabra al detective Green
sobre ese asunto.
Mientras, él se afana en anotar que el tendero
parecía nervioso en aquellos momentos.
Quien sabe si podría ser determinante
en la resolución de tan relevante crimen.

Instante valiente.

2010-10-30T01:51:00.003+02:00

Es de estos instantes valientes
en que sales a la calle
y te pegas una hostia
como jamás habías imaginado.

Discurre un final de octubre
convulso, tumultuoso y otoñal.
Tú eres solo un fungible ego más
en el zigurat de las pasiones efímeras.

Ahora, siéntate.
¡Siéntate!
(Es como si la cabaña del Farmer
y el niño Stanton
se materializasen a tu alrededor).

Te sientas, y sobre tu pecho
meces un árbol de hojas caducas.

Tú solo has salido a la calle,
en la mañana,
solo a la calle...

Y en el devenir fugaz del tráfico
lo ves,
la ves,
no entienden de género las estrellas.

Ella brilla. Él brilla.

Solo has salido a la calle
y solo el brillo dura un instante.

Un instante valiente
que declara la amnistía
al desapego, las heridas de muerte
y los golpes aderezados con cicatrices.

El tráfico continúa,
el relámpago desaparece.
Nada brilla para siempre.
Nadie brilla por siempre.

Solo has salido a la calle,
sin malas intenciones.
Tan valiente
que te has pegado una hostia
como jamás habías imaginado.

Abandono.

2010-10-28T13:14:00.000+02:00

Tengo esto abandonado.
Hoy me paso,
aunque solo sea para barrer.

Ella.

2010-10-18T02:36:00.002+02:00

Hace poco menos de un año escribí una serie de sonetos relacionados con el eterno e insufrible tema del amor. Por aquel entonces, uno padeció como, alrededor suyo, todos y cada uno de compañeros, amigos y viajantes varios, se enamoraban perdidamente con mejor o peor desenlace. Al final, éste, que también tiene corazón, acabó siendo víctima de tan corriente contagio.

Hoy, he recibido un mensaje de una de las partes implicadas en uno de estos sonetos. Muy lejos de mi blog, estaba reordenando sus archivos personales y ha encontrado este soneto, el número dos de la lista original, con el título de ella:

Ella es ese beso que nunca diste.
Para mí una forma de pelearnos.
Ella te ignora, te ataca, te embiste.
Yo niego el romanticismo del Arno.

Ella huele a Dior y Dolce and Gabbana.
Para mí este juego ya terminó.
Ella cuando no hay ella te desgana.
Yo te consuelo cuando no soy yo.

Ella no ha bailado contigo el vals,
ella no te ha enseñado la trastienda,
ella no quiere colgarte medallas.

Yo ya me retiro, punto y final,
del amor de sobre no hay quien entienda,
esta absurda contienda me avasalla.

13-11-09

Los sentimientos y finales felices ya los ponen ustedes.

Impasse

2010-10-17T14:54:00.001+02:00

Esta dejadez
es un efecto secundario
del otoño.

Cuando ganan los malos

2010-10-07T16:29:00.001+02:00

"Que ser valiente no salga tan caro, que ser cobarde no valga la pena".

A veces, ganan los malos.

Huelga general.

2010-09-29T03:36:00.003+02:00

Hoy, podría ponerme prosaico,
reflexivo, e incluso hipócrita
y hablar de derechos y posiciones encontradas:
el derecho a huelga
que no llegó hasta la democracia
y tanto costó conseguir
contra el derecho a trabajar en días de huelga
y mantener limpios escaparates,
abiertos cristales e indemnes a los trabajadores.

Podríamos hablar de la coherencia
o del sentido de algunas acciones:
nada pintan los piquetes en la universidad
(centro de conocimiento, no de negocio)
y prohibir,¡con lo fascista que es prohibir!,
a los estudiantes realizar su trabajo: estudiar.
De nada sirve atentar
contra el gran burgués taxista y destrozar
su luna y agujerear a pedradas su carrocería
para arruinar el balance contable
de su apretado mes.

De nada sirve, porque la hipoteca no cejará
contra el taxista en el próximo plazo
y el examen no perdonará
las horas perdidas de estudio.

Yo hoy abro.
Este poema no irá a la huelga.

Panorámica de una playa.

2010-09-28T03:08:00.002+02:00

[Como un impulso eléctrico].

Lo trepidante es la ambigüedad del mar:
las olas que hoy te mecen,
mañana te ahogarán.

Lo insólito es la cadencia de las mareas:
las huellas matutinas de la orilla
son borradas entre tinieblas.

Lo claustrofóbico es el rumor de la playa:
¡Grita, pide, suplica auxilio!
Todo es vano. La muerte es vana.

Otoño

2010-09-25T03:30:00.002+02:00

Llevo escasos veinte otoños
sobre mis hombros
y solo puedo recordar
los últimos tres o cuatro
con aceptable exactitud.

El de este año concurre
lleno de desafiantes jóvenes
al inicio del curso
que esperan comerse
el mundo en breves años.

Es cruel,
porque nadie les garantiza
que seguirán vivos (o coleando)
en los próximos instantes,
cuando la guerra nuclear estalle
o una decisión a dedo de sus mayores
aniquile al setenta por ciento
de la población mundial.

No recuerdo un otoño
más jodido que este.

Nada,
excepto el pesimismo,
es alentador.

Pero estoy relajado.
Por suerte,
no sé sobre momentos difíciles,
y esto,
probablemente,
solo sea una ilusión óptica.

O las hojas que caen
antes de la primavera.

"El Albatros", Charles Baudelaire

2010-09-24T14:32:00.001+02:00

Por divertirse a veces suelen los marineros
cazar a los albatros, aves de envergadura,
que siguen, en su rumbo indolentes viajeros,
al barco que se mece sobre la amarga hondura.

Apenas son echados en la cubierta ardiente,
esos reyes del cielo, torpes y avergonzados,
sus grandes alas blancas abaten tristemente
como remos que arrastran a sus cuerpos pegados.

¡Este viajero alado, oh qué inseguro y chico!
¡Hace poco tan bello, qué débil y grotesco!
¡Uno con una pipa le ha chamuscado el pico,
imita otro su vuelo con renqueo burlesco!

El Poeta es semejante al príncipe del cielo
que puede huir las flechas y el rayo frecuentar;
entre mofas y risas exiliado en el suelo,
sus alas de gigante le impiden caminar.

Cuenta atrás

2010-09-20T01:24:00.001+02:00

A la derecha. Miren.
He añadido un contador.

Tic. Tac.

Cuenta hacia atrás.
Sin descanso.

¿No les resulta conmovedor?

US Open

2010-09-14T04:24:00.002+02:00

Tranquilidad. Serenidad.
Podemos conquistar las grandes plazas
con veinticuatro años.

Time to pretend o lobos
con dobles caras.
Llamar dos (o varias) veces.

Oslo. Ráfagas nocturnas
de claridad
concisa.

Estadio Azteca. Dicen que hay. Gusto a nada.
No sé,
son sensaciones.

El carnet de bohemio
de las tardes
que no existen.

Los disparos a sangre fría
contra las concubinas
indeseables.

Por fin.
El principio,
otra vez.

Porcelain

2010-09-12T23:01:00.001+02:00

Y recibir el lunes de feria.

Vesuvio

2010-09-08T04:46:00.003+02:00

Es importante elegir quién
escribe
la Historia para no cometer
faltas de ortografía.
Es crucial no crear utopías financieras
que sean afluentes de habitaciones
ciento uno.

[Por mil veces que lo repitamos
dos más dos no serán cinco. ]

Es relativo
todo principio
inamovible.
Ni disforias de género,
ni conceptos como motas de polvo,
ni malos augurios.

Sólo fina llovizna,
interminable y caliza roca esculpida,
pasitos y tropiezos.

De vuelta.

2010-09-07T17:40:00.002+02:00

Arranca la temporada futbolística, política, social y académica. Desde la entrada de abajo hasta la presente han discurrido un mundial victorioso, días de ocio con malas compañías, viajes y un sinfín de experiencias con la desconexión rutinaria como elemento esencial y casi único objetivo. Libros, películas, series y deportes han protagonizado también parte del verano.

Mais, c'est fini. Ahora empieza lo bueno. Un pequeño nuevo trayecto (el tercero de este blog) a lo largo de lo que queda de 2010 hasta el fin de los exámenes el 9 de Julio de 2011. Puede ( y seguramente "va a") pasar de todo. Muchos frentes abiertos y muchas maneras de contarlo. Este blog no pretende ser más que una de ellas con todo su hermetismo y sus irregularidades expresivas por bandera. Imposible renunciar a las buenas maneras. Sin embargo, ocasión habrá de experimentar con nuevas fórmulas.

No puedo prometer que vaya a merecer la pena, pero les invito a dedicarle diez minutos de vez en cuando a esta bitácora. El que está a este lado intentará hacérselos lo más llevadero posible.

Vacaciones

2010-07-04T14:12:00.001+02:00

Es el último día de libros

y dolores de cabeza.

Hoy desempolvo mi aparcada

libreta de poemas

y engraso las anillas

de las páginas en blanco

que están por llegar.

Hago planes para las vacaciones

y me dibujo islas desiertas

y días ociosos.

De reojo, el último repaso.

Resulta imposible concentrarse así.

Afuera, donde hay vida,

el cielo es un bistró

con menú de nubles blancas

y tormentas de verano,

las parejas se aman con locura

a ciegas y con plena confianza,

y el fútbol es una fiesta

imposible de detener.

Velocidad

2010-06-25T02:17:00.003+02:00

La vida no está en la red. Ni lo estará nunca, por mucho que nos empeñemos. La velocidad de los acontencimientos ha superado, de nuevo, a la de mi banda ancha y me resulta francamente difícil entrar en pormenores de las ruedas cambiadas, los ascensos a segunda B, las bienvenidas y las despedidas sufridas en los últimos días.

Y tampoco es que tenga ganas de narrarlo.

Frankenstein

2010-06-16T01:34:00.003+02:00

Soy como el doctor Frankenstein. A veces hago experimentos. Sociológicos.

No se asusten. Aunque podría tener efectos secundarios, éstos no debieran ser adversos. Sigan las instrucciones. Son sencillas.

-Cierren los ojos.

-Piensen. Durante unos diez minutos, para que empiecen a notar el efecto.

-Salgan a la calle.

Ahora todo debería ir un poco mejor.

Rutina

2010-06-08T23:54:00.001+02:00

En ocasiones toca actualizar por rutina, sin saber muy bien ni qué decir ni qué hacer para innovar.

Esta es una de ellas.

Run on wild

2010-06-04T00:50:00.002+02:00

Si todo va bien y, encima, nos llueve para que el calor pare de asfixiarnos, ¿por qué no íbamos a dejarnos llevar?

Regalitos

2010-06-02T23:34:00.003+02:00

Esta semana ha sido la semana de dar y recibir regalitos. Los regalos molan, sobre todo cuando te los hacen amigos kukis o kukis, a secas. Entre los que he recibido hay fotitos, maquinillas de afeitar, tazas de gatos y una camiseta del Rayo Vallecano.

Imposible, así, no afrontar de buen humor los exámenes.

Best-Seller

2010-05-27T00:38:00.002+02:00

Estoy escribiendo un libro. Es una novela a caballo entre el género histórico y el de ciencia-ficción.

Se titula "Constitucional II". En realidad son los apuntes de clase, pero la Constitución Española parece otra cosa.

Lost

2010-05-26T00:48:00.002+02:00

¿Seré el único seguidor de Lost que todavía no ha visto su final? Por razones de tiempo y forma, se me están resistiendo los 8 últimos capítulos. Ahora tengo que evitar conversaciones en ascensores y cafeterías para no recibir spoilers prematuros. Menuda putada. Y renuncio al juego de palabras.

Afónico

2010-05-24T00:16:00.000+02:00

No es para menos. Cinco a uno.

http://www.elperiodicodeyecla.com/index2.php#{pageId%3A%2762%27%2CsectionId%3A%27undefined%27%2Ccommand%3A%27printPage%27%2Cstyle%3A%27empty%27%2CnewsItemId%3A%271385%27}

En blanco

2010-05-21T01:13:00.001+02:00

No lo digo por la liga. Sino porque no tengo ni idea de qué escribir. Mis profesores merman mi capacidad creativa. Luego les pediré a ellos los derechos de autor que nunca tendré ¬¬.

Shock

2010-05-17T23:20:00.000+02:00

Ha sido un fin de semana largo.

Imposible no darse de cabeza
contra el lunes.

Microrrelatos

2010-05-12T00:44:00.003+02:00

Sin venir muy a cuento con la asignatura (Derecho Constitucional), hoy el profesor ha hablado de micorrelatos en clase. Será, porque están muy ligados a la lírica, la ironía, el cinismo o la crítica mordaz, que a la gente no le ha hecho demasiada gracia los microrrelatos que nuestro profesor ha leído. Unos no le veían sentido y otros los despreciaban, confundiendo brevedad con simplismo.

Convencido de que en pocas palabras se puede decir mucho, voy a dejar tres referencias a modo de ejemplo. Es sencillo, lo verán. Simplemente hay que ir un poco más allá de las líneas que uno lee.

1. Fernando Iwasaki.

"DÍA DE DIFUNTOS

Cuando llegué al tanatorio, encontré a mi madre enlutada en las escaleras.

–Pero mamá, tú estás muerta.

–Tú también, mi niño.

Y nos abrazamos desconsolados."

2. Óscar Román.

"CASTIGADO

Dile que se olvide de la bicicleta que nos pidió por su cumpleaños. No va a ir con sus compañeros de viaje de fin de curso, está castigado. Dile que va a estar todo el verano sin propinas. A ver si tengo suerte y encuentro trabajo pronto, no sea que le dé por aprobar en septiembre y me quede sin coartada."

(Para más microrrelatos de Óscar Román, visitar su página web http://oscarroman.com/)

3. Augusto Monterroso (el clásico por antonomasia de los microrrelatos).

"El dinosaurio

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí."

Rey

2010-05-10T22:29:00.003+02:00

Ahora que legislan Antena 3 y Telecinco a partes iguales a todos nos es más cómodo opinar, porque no tenemos necesidad de pensar durante unos minutos sobre qué hablar, sino simplemente sentarnos, encender el televisor y sumarnos al carro.

Somos así. Algo no debe ir muy bien en España cuando hace falta que al rey le dé un patatús para que el debate salte a la calle. Y claro, como todo debate nacido a la sombra del oportunismo, éste no iba a ser menos y se queda en lo superficial y en lo panfletario.

No se trata de Monarquía o República. Al menos no todo debe girar sobre eso. Se trata sobre el modelo de Estado en general. Sobre una reforma constitucional que cada vez es más urgente. Sobre un debate serio de hacia dónde vamos (porque bien sabemos de donde venimos) con el Estado de las Autonomías. Sobre la ineficacia del Senado como cámara de representación territorial. Sobre la necesidad de una reforma de la ley electoral. Sobre la deficitaria gestión de las administraciones por falta de interés político. Sobre los fallos que se están cometiendo en el ámbito del poder judicial. Y, como colofón, pero solo una vez hayamos solucionado los acuciantes problemas previos, sobre si en España somos más de Borbones o de democracia.

Atrás debe quedar el papel político que cada cual jugó en la Transición. Ese fue el primer paso hacia una verdadera democracia. Que las concesiones que, por el 78 se hicieron, sean un lastre, más de 30 años después, para el Estado social y de Derecho que la Constitución declaraba, son un síntoma grave de que, como dijo Quino, en este país, "los viejos miran al futuro con los ojos de la nuca". Mal vamos si no estamos preparados para dar un segundo paso.

Judas

2010-05-09T01:59:00.003+02:00

Será precisamente porque se niegan a perder su sencillez que me gustan las Fiestas de los Judas. Éstas continúan, año tras año, manteniendo su esencia. Son unas fiestas de barrio, organizadas por un barrio y sin delirios de grandeza. Porque no lo necesitan. Probablemente nunca tendrán un certificado de interés turístico regional ni nacional y, gracias a eso, se salvan de tener una directiva panfletaria más politizada que otra cosa o de adoptar medidas poco populares a base de fianzas y estragos varios.

Si todavía alguien anda perdido, le dejo el enlace al blog de las Fiestas:

http://fiestasdelosjudas.blogspot.com/

P.D: Mañana iré a misa. De traje y todo. Todavía me estoy pensando si haré la comunión o no.

Cinismo

2010-05-07T01:58:00.003+02:00

Hoy, uno de esos muchos que no me quieren demasiado me ha dicho que soy un cínico. Con toda la ignorancia que me caracteriza he ido raudo, con desasosiego y ansiedad al diccionario:

cinismo.

(Del lat. cynismus, y este del gr. κυνισμός).

1. m. Desvergüenza en el mentir o en la defensa y práctica de acciones o doctrinas vituperables.

Ahora tengo un problema. Llevo unos cuarenta minutos reflexionando sobre si he de contarlo o no. He decidido que al final sí.

Estoy orgulloso. Mucho.

¿O el problema lo tiene el resto de la Humanidad que ni reconoce ni acepta su cinismo?

Personajes

2010-05-06T01:12:00.002+02:00

Me gusta conocer historias personales (es uno de mis muchos particulares desvíos). Conozco muy pocas y, sin embargo, son muchas más de las que jamás podría relatar. Todas son realmente peculiares y apasionantes. Estoy convencido de que casi todos podríamos escribir un libro más o menos interesante. Algunos, desde luego, compondrían excelentes best-sellers bizarros.

Deambulan muchos personajes sueltos sin ningún tipo de aviso que alerte de su presencia cuando se nos presentan. Y no nos engañemos, no todos son/somos personajes interesantes, la tónica general es la del monótono de turno. Yo tengo la suerte de conocer a un pequeño número de especímenes particulares. En los días que tengo suerte, añado alguno más a la lista.

Espero que hoy no sea el último.

Derrame

2010-05-05T01:59:00.002+02:00

Me ha salido un derrame en el ojo. La sangre me llega prácticamente hasta la pupila y me duele. Creo que es por mirar mal a la gente. En ese caso, me lo merezco. Además mis llaves han estado perdidas cosa así de una hora, el trabajo empieza a desbordar(nos), algún compañero hace el ademán de abandonarme y han llegado dos facturas más de la luz. Y este es mi primer minuto libre del día (2.02 pm). Hoy dormiré unas cinco horas.

Estoy contento. Me han encontrado las llaves. Llevo la materia adelantada sin exceso de hincar codos, me regalan trozos de tortilla y no tenemos problemas financieros (lo suficiente) graves como para no poder pagar la luz. Incluso aprovecho mis diez minutos de tiempo libre en escribir. Mañana dormiré la siesta.

Los días son curiosamente mutantes. Todo depende del enfoque. Y enfocar es tan fácil como enchufar "Shine on" de Badfinger y dejarse convencer. Aunque haya que hacerlo guiñando un ojo a causa de un derrame.

Cómodos

2010-05-03T01:36:00.003+02:00

En los lugares donde normalmente se arregla el mundo, un buen amigo mío me suele advertir de que se huele una nueva guerra civil. Está el ambiente muy tenso. Y el tío ya tiene marcada hasta la ruta de exilio por si hay que salir corriendo. Noticias como ésta: http://www.antena3noticias.com/PortalA3N/sociedad/Cinco-policias-heridos-dos-detenidos-extrema-derecha-una-concentracion-republicana/10485949, no hacen sino darle la razón.

Sin embargo, yo defiendo otra tesis diametralmente opuesta. Es la tesis de la comodidad y del cabeza-turquismo. Son conceptualmente diferentes, pero van indefectiblemente unidas.

Comodidad, porque es innegable que vivimos cómodos. Sí, a pesar de lo que tenemos encima. Y sería un grave error admitir que no existe gente que va con el agua al cuello, aunque, de igual manera, nadie puede afirmarme que en España se viven hoy en día los mismos disturbios que en la Barcelona del 36 justo antes de estallar la guerra. Aquí, por suerte, nadie se está matando por un trozo de pan. Eso sí, el ciudadano medio se ha quedado sin vacaciones este verano, o esta Semana Santa, o las pasadas navidades.

Cabeza-turquismo, porque es deporte nacional en nuestro país. Desde siempre nos ha salido más barato culpar al tonto de turno que repartir responsabilidades a partes iguales. Porque claro, para un partido político es más fácil tirarle la mierda a Zapatero o a Valcárcel (en esto todos somos víctimas y victimarios), que decirle a sus votantes que son tontos de base por hipotecarse triplemente (casa, coche y vacaciones) con un sueldo de 900 € pensando que todo es alegría y jolgorio. Y el ciudadano de a pie ni tan contento de tener alguien contra quien descargar su ira y frustración en bares y tertulias variadas. Pero es más, el cabeza-turquismo hace euforia y alcanza a cualquier límite que nos imaginemos: que pierde nuestro equipo, el árbitro, que secuestran un buque en alta mar, ha de ir a su rescate el gobierno, que asesinan a un menor, hay que subir las penas hasta la cadena perpetua si hace falta…

Imposible así llegar a las manos cuando nos hemos convertido en filósofos de mando a distancia y salón. Presumiblemente, pasará lo que quiera que esté pasando y llegará otro ciclo económico en el que muchos habrán olvidado lo que debiéramos de estar aprendiendo.

Domicilio general.

2010-05-01T03:05:00.003+02:00

Estamos consiguiendo,
cada uno a nuestra manera,
victorias en unas guerras
que nos pasarán factura.

Y lo que yo odio no son
las victorias o las derrotas,
los vencedores o los vencidos,
sino cuando éstas,
sin previo aviso,
cambian de domicilio.

Etimología.

2010-04-29T01:58:00.000+02:00

Diccionario de palabras claves y despropósitos varios. Hoy:

Spetec.

Nube de cenizas.

2010-04-21T02:02:00.003+02:00

Las nubes de cenizas no solo colapsan aeropuertos y viajeros. También las entradas a las bibliotecas.

Por suerte, la productividad de las tardes no está exclusivamente encerrada en las páginas de los libros.

Pato, pato, pato...

2010-04-13T23:42:00.001+02:00

Wiiiiiiiiiiiiiiii!

Bored to Death

2010-04-13T01:34:00.000+02:00

Detectives privados...

Seven Swans

2010-04-09T23:50:00.000+02:00

He will take you.

If you run,
he will chase you.

Bendita inocencia

2010-04-08T02:06:00.002+02:00

Perder y reinventar apuestas,
echar mano a las pirulas
o jugar a ser detectives.

Nada tiene pinta de ser
medianamente peligroso
ni perjudicial.

Además, otra primavera más
corre sin control por las venas.

Y encima hemos encontrado
cura para la nostalgia.

Bendita inocencia.

Tres de Abril de Dos Mil Nueve

2010-04-03T16:04:00.003+02:00

Si me lo dicen, no me lo creo.

No

2010-03-26T03:22:00.003+01:00

A veces,
hay que salir al asfalto
y ver sin sílabas
ni versos.

Esta noche soy incapaz
de mover un solo dedo
para escribir un poema
bonito.

Cerrado.
Mañana o dentro de cinco minutos
volveré a mis planteamientos.

Palabras sin nombre

2010-03-22T00:38:00.001+01:00

Cuántas veces tenía una razón,
cuántas veces... fueron dos.

Lágrimas no brotan
si uno no quiere llorar,
mas, el tiempo pesa
y uno no puede olvidar.

Rana

2010-03-20T05:57:00.002+01:00

[Las verbenas del pasado gangrenan el corazón.]

Es como un aeropuerto sin controladores.

Uno aterriza un día,
baja de su avión
y sale a la pista
con más o menos suerte.

Transita varios meses,
varias decenas de semanas,
por algunos juegos sin reglas
que se mueven a la luz del espejismo
de la lógica.

Luego es mejor frenar,
no engañarse tanto,
y ver que hay más cabeza,
más milimétrica manipulación,
donde se presumía corazón.

Entonces hay que cambiar de rumbo,
dar por perdido el equipaje
y lanzarse a otras piscinas.

Disfrutar del abstracto sentido
del tiempo,
coronar cada vela consumida
con un nuevo alba.

Por supuesto, hay tiempo
de jugar manos ganadoras
en mesas donde merece la pena
ganar.

Otras partidas es mejor rehusarlas
con el excesivo agravio de la ignorancia.

Es como un cocktail sin receta.

Todo es relativo sin un barman.
Reina la más sabrosa ambigüedad
de sabores en la mezcla de alcoholes.
Y hay juegos y juegos.

Así,
mientras algunos trazan rutas desesperadas
por sus mapas llenos de mentiras,
otros,
buscan la rana de una plateresca fachada
en Salamanca.

Parte metereológico

2010-03-13T03:20:00.000+01:00

Besarte es desatar un huracán.

Carita sonriente

2010-03-11T19:16:00.001+01:00

El lugar del crimen

2010-03-07T12:01:00.001+01:00

Más allá de la sombra
te delatan tus ojos,
y te adivino tersa,
como un mapa extendido
de asombro y de deseo.
Date por muerta,
amor,
es un atraco.
Tus labios o la vida.

Luis García Montero

Últimamente

2010-02-28T00:09:00.000+01:00

De un tiempo a esta parte...

Mar antiguo

2010-02-26T20:30:00.000+01:00

Te lo razono

2010-02-19T02:28:00.002+01:00

Intenta erradicar tu tiempo
de un cañonazo
como si fuera un mosquito:

acabarás estrellando balas
por los rincones de otras habitaciones
que no te pertenecen.

Volver

2010-02-17T02:12:00.001+01:00

Come back, come back, little duck.

Mi Buenos Aires querido.

2010-02-14T18:14:00.001+01:00

Hagamos un trato

2010-02-13T02:30:00.001+01:00

Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo

(de una canción de CARLOS PUEBLA)

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Mario Benedetti

Perro Amarillo [II]: Visado

2010-02-10T04:27:00.003+01:00

[A las impropias iniciales: C. M. E.]

Si ni siquera me dejan sacarle una sonrisa,
¿cómo voy a conseguirte el visado
en estos días como mamparas de acero?

Mi tiempo es el callejón de una ciudad irreparable,
bandera deshilachada de patria desnutrida
y duele
como duelen
todos los tiempos irreparables,
deshilachados y desnutridos.

En mi país siempre ha habido
un cajón de sastre
para guardar las respuestas
a preguntas incómodas
y un traje hecho
a la medida del disimulo.
O más bien,
una farmacia de guardia
donde encontrar la medicación
que contraindicaba las noches
en favor de los días.

La piel de la ciudad
da nieve hasta el domingo
y se eriza en el pronóstico
de un nuevo tiempo el lunes.

Probablemente, uno de estos días
te saque una sonrisa.
A ti,
pero no a los días
que seguirán como mamparas de acero
tejiendo el muro de la distancia
entre mi patria
y tu visado.

Nosferatu

2010-02-07T05:23:00.003+01:00

Cuack. Uno no se atreve a decir mucho más cuando lo amenazan tantos apuntes. Eso sí, cuando dejen de eclipsar lo que hay detrás, vendrá todo de golpe.

Circunstancial

2010-02-01T20:03:00.002+01:00

"Yo soy yo y mis circunstancias."

José Ortega y Gasset

Y luego está la libreta roja de cuartilla, que va mucho más allá de una simple circunstancia.

Devil Town

2010-01-28T18:21:00.001+01:00

I was living in a devil town
I didn't know it was a devil town
Oh lord it really brings me down about the devil town

All my friends were vampires
I didn't know they were vampires
It turns out I was a vampire myself in the devil town

Perro amarillo [I]: Higiene diaria.

2010-01-27T03:36:00.006+01:00

Llevas cuatro meses jodiéndome desde el silencio
y ahora me obligas a comenzar algo que no sé
muy bien
cómo acabar.

Sonaba "cursing concrete" cuando has abierto el grifo
y ha estallado sobre la melodía
el torrente de agua
en el lavabo.
Tenías que lavarte las manos.

Tenías que lavarte las manos
porque te lavas las manos unos diez millones de veces
al día
por fobia a que se acerquen tus amigos y te digan
algo así
como
"¡eh!, llevas las manos sucias".

Es tu manía. Tu manía que te está
destrozando la piel
y abriéndote heridas
y oxidados callos
como cortafuegos,
cosa que te da igual porque es el precio que se paga
por tener las manos limpias, muy limpias.

Hoy, antes de secarte, has decidido que sería una buena idea
lavarte también la cara.
No estaría bien que ese tipo que te gusta y
es hijo de tu casero
viniese un día a cobrar el alquiler
y te escupiese
"¡eh, menuda cara más sucia!"

En cambio, te da cierto miedo el precio que hay que pagar]
por tener la cara limpia
y no sabes muy bien si merece la pena que la piel
se te desatornille poco a poco
entre los rayos de luz
de las mañanas.

Me has preguntado por este nuevo rito
y,
no sé,
supongo que nos volvemos más idiotas
según crecemos.

Riverdale es un extraño lugar feliz para turistas, niños de corta edad y adolescentes.

2010-01-23T03:50:00.005+01:00

Un tipo que mató a dos tíos
(bajo el seudónimo de Graham Sanders)
me contó una vez una historia.

Por supuesto no me la creí.
Pero como ustedes no son yo
sería injusto de mi parte
no compartirla.

Llegó a Riverdale
un ocho de abril
de madrugada.

Esperó a que abrieran las tiendas,
los bares, las jaulas de grillos
y las mezquitas.

Almorzó un donut relleno de crema
con un par de cafés
y salió a dar un largo paseo.

Un matrimonio hacía fotos
junto a la parroquia local.
-Mary, ponte bajo el campanario
para que quede perfecta.
Y Mary, con su paso sosegado
se subyugó al campanario
con tal de tener un bonito recuerdo.

El balón casi rompe una ventana
de no ser porque eso no sucede
en Riverdale desde hace años.
Los niños sonríen,
van a la fuente a beber un poco de agua
y continúan con sus rituales.

Si cae la tarde es por culpa
de los adolescentes que ensombrecen,
con sus caras largas y sus carpetas,
el día.

Les dura poco.
Ellos también son felices
a su manera.
Solo intentan engañar un poco a sus viejos
para ver si del conflicto
obtienen alguna clase de ventaja.

Se quedó en vela,
junto a la mesilla,
vomitó un par de veces.

Llamaron a su puerta
como estaba convenido.

No abrió.

Volvieron a llamar.

Abrió.

Condujo unos treinta minutos
hasta un camino.
Andaron otro trecho
hasta el sitio seguro.

Allí estaban los dos tipos.
A uno le habían dado una paliza tremenda
y estaba inconsciente.

El otro tenía los ojos más abiertos
que jamás podrán ver.

Rompió la noche una vez.
Luego otra.

-Matar es difícil
-me dijo-
y más en sitios tan felices
como Riverdale.

Yo no me lo creo.
Allá ustedes.

El mundo por Montero

2010-01-20T23:15:00.001+01:00

El que suscribe
vuelve irremediablemente sobre sus pasos
y corre días enteros
detrás de un adjetivo.

El que suscribe
suscribe siempre la misma retahíla
y tiene ese miedo insano
a lidiar con el planeta.

El que suscribe
aterriza en febrero
y atraca a mano armada
la incipiente neblina.

El que suscribe
está al tanto de lo que pesan
los giros de guión
y sufre por los rincones
y borra sin éxito
las pizarras de la memoria
y escucha al poeta recitar
y cambia, sin ponerse,
el mundo por Montero.

Estudiando Derecho

2010-01-17T02:02:00.000+01:00

Y así pasan estos días.

Y sin embargo te quiero.

2010-01-12T23:00:00.000+01:00

Impresiones o espejismos at Friday's night.

2010-01-09T01:57:00.002+01:00

Será por tanto Derecho Civil o por efecto del café, but just when I start not understanding the world, the world starts understanding me.

Saldremos a la lluvia

2010-01-08T03:39:00.002+01:00

Imposible que en Murcia llueva tanto y tan seguido. Llaves, libros y diarios de a bordo. Inimaginable estar tan productivo en el día de arranque. Buen año se presenta. Y, sobre todo, feliz cumpleaños.

Y mejor si no hay motores,
tenemos velas.

Gacy jr.

2010-01-06T02:37:00.002+01:00

Arrancar el año siempre es complicado. Cuesta poner en marcha los motores. Así que, en Noche de Reyes y prácticamente en vísperas de comenzar a funcionar, no hay mejor regalo que la primera canción del año.

Even more.

El poema (II)

2009-12-30T23:15:00.003+01:00

2009

(Al igual que el año pasado, ahí va mi poema resumen).

Mi Barça de las seis copas,

Nobel de la Paz, Obama

(aunque no quite las tropas

siempre le queda la fama).

Gürtel de los populares,

trajecitos por doquier,

Rouco, jodidos altares,

el aborto, mire usted.

Patxi López campeón

de vasquitos y vasquitas.

Como un rayo va Usain Bolt,

no le hacen falta tiritas.

Acojona la Gripe A

a los más escandalosos.

Jackson nunca morirá

de la crême de los famosos.

Falta la chica de ayer,

Benedetti y su alegría.

Queda dejarse querer

por las malas compañías.

Por último falto yo

y los trayectos a México,

la darling delegación,

componer versos disléxicos.

Por último faltas tú,

secretario general,

limón de tiramisú,

chinito rojo en Vietnam.

Por último faltan más,

ositos enamorados,

patos que quieren volar

sin espinas de pescado.

Al final falta la nieve,

más pensar, menos beber.

Se me escapa dos mil nueve

porque viene dos mil diez.

El día en que no pueda más

2009-12-29T03:42:00.001+01:00

Me levanto lento,
voy hasta arriba,
no me trago,
y compro mis malas compañías.

Navidad

2009-12-26T13:55:00.001+01:00

Feliz Navidad. Aunque sea con retraso.

P.D: El espíritu navideño mola :)

No tan final

2009-12-23T23:48:00.002+01:00

Ni principio ni final.
Seguro que habrán más versos.
Y más composiciones.

Ni principio ni final.
Decir adiós es un error
bastante ingrato.

Ni principio ni final.
Vuelan las fochas comunes.
Se reproducen los patos.

Ni principio ni final.
Sobran los sentimientos en papel.
Quedan diccionarios para rato.

Ni principio ni final.
Y sangre.
Y aviones.

Banamex

2009-12-23T01:43:00.003+01:00

Final.
No añoro más versos.
Ni una sola composición.

Final.
Adiós, adiós.
Adiós poesía.

Final.
Mueren las fochas comunes.
No hay más patos.

Final.
Adiós sentimientos ilustrados.
No me quedan diccionarios.

Final.
Final y sangre.
Final y aviones.

Bajarse los humos.

2009-12-16T02:28:00.002+01:00

Sólo sé dibujar pececitos
de colores
en noches muy nubladas.

Sí, has dado en el clavo:
hemos despintado fraudes,
ganado elecciones,

acrecentado nuestro ego
hasta ilimitadas cotas
y logrado objetivos imposibles.

Hemos conquistado una
insignificante y absurda
parcela de Murcia.

Hemos escrito nuestro nombre
en un libro ajado y ridículo
de Historia.

Hemos estado colapsados
a ciento cuarenta por minuto
más de treinta horas.

Hemos trabajado demasiado
y, seriamente,
tampoco para tanto.

Va siendo hora de aminorar,
bajar humos,
tomarse el pulso,

jugar a querernos menos
y a querer más,
ladrar al vacío,

poner estos pies
sobre el suelo
que nunca pisé.

Y sobre todo,
pintar pececitos,
nadando en aguas
de color de madrugada,
reptando por el hígado
ausente y taquicárdico.

Pececitos en estas noches
tan oscuras
como mares a la deriva.

Dos décadas.

2009-12-06T05:49:00.004+01:00

[Al Cuerpo Nacional de Fantasía].

Estúpidos, latentes,
los que se enamoran.

Idiotas, absurdos,
los que sueñan.

Imbéciles, phsyco-killers,
los que riman.

Sonetillos periféricos,
el ego es trivial.

Dalí, Dadá, Magritte,
Rimbaud, Baudelaire, Vallejo.

Torrentes imperfectos
en préterito de futuro.

Pareados sin rima,
espadachines sin esgrima.

¿Quiénes no apostaron
al tarot de tergal?

Sentimentalismo, más bien
sensacionalismo al cuadrado.

Una palabra, una sola oración.
Te apelo, te llamo.

Fontana, tartana,
tirana, milana,
huertana, casquivana,
yeclana, yeclana,
yeclana, yeclana.

Apreciése la vocal ,
sinfónica,
daltónica,
veinteañera.

Good vibrations

2009-12-04T04:13:00.001+01:00

Empezó la campaña. Buenas, grandes, infinitas, vibraciones.

Proyectos

2009-12-01T03:32:00.002+01:00

Todo marcha,
asombrosamente
marcha.

Inexplicablemente
surgen proyectos
de la nada.

Otros construyen
su mundo
difamando.

Sin duda,
están
en la mierda.

Veinte de noviembre

2009-11-21T04:03:00.004+01:00

[VI]

Los poetas, las pelis sin censura,
las hoces, los martillos y las rosas,
los besos en los parques, la cultura,
la inquietud de las faldas más morbosas,

las elecciones aconfesionales,
la República rebajada con rey,
los sindicatos más que verticales,
e incluso los matrimonios de los gays,

el color que la represión encierra,
el Carillo, el González, el Guerra,
el ansiado final del tiro al blanco.

Los vascos, catalanes y españoles
se lo agradecemos, con dos bemoles:
gracias por morirse, Francisco Franco.

Quinto.

2009-11-19T03:24:00.006+01:00

[V]

[Si el frío diciembre
no fuera lo que es.]

Madonna sin pantalón de pitillo
con falda y a loco acompañada,
no puedes permitir que en la Bajada
no haya más virgen que la del Castillo.

Mueran los capitanos generales,
acabe el pasodoble de bandera,
que el bastón solo sea una quimera
y la alborada alba de carnavales.

Si al pasar revista, los arcabuces
no son sostenidos por mujeres
harán huelga las olas del Danubio,

caerán de bruces todas las cruces,
pagarán los puros a los croupieres
con manolas floreros de connubio.

Vinagre y rosas

2009-11-18T02:25:00.000+01:00

Vinagre.
O rosas.
Poco más.

Aviso al lector.

2009-11-14T04:04:00.000+01:00

Cuando ciento empiezan a volar de catorce...

Animal o asfalto a media luz.

2009-11-12T05:14:00.003+01:00

El mundo de los sueños
ha llegado a ser clavel y llanto
en el tedioso noviembre.

Illici o los caballos del vino
son un marcapáginas
del itinerario sombrío
al borde de la madrugada
más extraña del siglo.

Y el lobo aúlla al viento impersonal.

Las alianzas son fuertes,
tienen rasgos orientales,
oxígeno solo fue un comienzo.

Abstracto.
Abstención del norte
en este invernal sur.

Seis de la tarde,
no sé cuantos de fiebre
en las caricias que nunca
le diste al barman incorregible.

Y el lobo cae herido por vocación.

Paulatinamente lo prosaico
se retira hacia la gravided
del polo oeste de tu verso.

Me engañaste más o menos
desde que yo declinaba latín
con la soltura de un pato.

Y el lobo deja de ser lobo
para mirar intrigado
(como luna)
el mundo bajo sus iris.

Y el lobo,
maldito agente financiero,
barrunta y argumenta.

Quiere ser humano
y solo consigue
que de su boca
salgan sonidos animales
que nadie,
nadie jamás,
entenderá.

Otra ribera

2009-11-10T04:26:00.002+01:00

Esteparios,
como Herman Hesse llorando
por las calles de Basilea,
se nos vienen los días futuros.

Chicas Almodóvar,
idas, idus y vueltas,
pollos al son de alivio de luto,
oficiales y otras letanías.

Jugar por jugar con los sentidos
a ver quien vence en la ruleta.
Primas por objetivos desconectadas
de la intuición.

El verbo contra la carne
separados por un muro de guerra fría.
El diario de viaje sintetizando
un informe semanal.

La tele, la radio o el microondas.
El absurdo lógico en el cádaver
de ese dinosaurio tiranizado
por sus expectativas.

Por cerrar tarde y mal este momento
(cita, que no es verso sino puñal):
Pasar haciendo
camino.

Tiramisú de limón

2009-11-04T02:45:00.000+01:00

La ribera

2009-11-03T04:51:00.002+01:00

Te has columpiado a una distancia indecente
durante meses cálidos o baldíos.
Otros se han columpiado esta misma noche
en un homenaje a la luna llena.

Te has atrevido a arrancarme cada insólito
hálito de sentimiento que encontrabas.
Otros me dan motivos para cantar
celebrando encantos y pedanías.

Te has pasado más de un pelo
llamándome en imposibles madrugadas.
Otros prefieren madrugadas
menos complicadas, con pasta pero sin pasta.

Me has matado a sangre y luego, y luego quema,
cada instante digital al cuadrado.
Otros prefieren darme vidilla
hasta que decaiga por reiteración.

Y ahora, en el momento de elegir,
pues, no me decido.
Igual la ribera del Segura
me da singularidad.

Y ahora, en el momento de elegir,
sin estar seguro,
cojo un tren,
y mira,

cambio la ribera del Segura
por la primera estación de metro
que atisbo en Atocha,
nada más pisar Madrid.

Otoños y otros miedos.

2009-11-01T06:47:00.003+01:00

[Lo que iba a ser,
la mierda que ha sido.]

En pie de guerra,
Joaquín Sabina.

Este noviembre acaece extravagante.
Es como un otoño sin hojas caídas,
con demasiados grados a la sombra.

Este noviembre es un teloncito de acero
acallado por las nuevas luces nocturnas.
Quiero, queremos estos finales abiertos.

Azarosos árboles caducos,
quiero, queremos que seáis perennes,
indecentes hijos de buena familia.

Capullos de flores otoñales,
no os atreváis a perder poco más
de treinta pétalos en un mismo otoño.

Cruel es esta estampa donde los vivos
se preocupan, hoy, más por los muertos
que por los vivos vivientes.

Fácil y al pie viene guardar
ese pequeño rincón de odio
hacia aquello que se mueve.

Gracias al fracaso
existe esa hoja
en caída libre.

Tan nicotina,
tan tirito de blues,
tan coca de vanguardia.

Una hoja
plácida,
incauta.

Una, una y solo una,
solo, solo, solo una,
amarillenta, graciosa,

otoñal, diminuta,
lacónica, prematura,
absurda, intimidante,

una y solo una,
que cae a su justo momento,
cuando el otoño es eso,

un otoño de miedos,
miedos y reencuentros.

Y noches.

Noches, claro,
que dan de todo,
menos miedo.

Bailé

2009-10-27T04:39:00.004+01:00

Es ese momento de llanto
para dejar de soñar.
Empezamos a creer.

Menudos crédulos,
hijos de puta,
que bebemos más alcohol,
(mucho más alcohol del que
nuestros padres tolerarían),
y nos enorgullecemos
de nuestras fobias y manías.

Son esas tantas y media de la mañana
en que comprendimos que íbamos
a cumplir casi veinte años.

Ese momento en que agacho la cabeza
y me lamento en voz alta
por ese tic de no gritarte a la cara.

Y yo recuerdo sangre y pitillos
al mediodía,
con adioses por la mañana.

Y yo recuerdo tu cara soñando
en la cuatro catorce
con el "no molesten" por bandera.

Es ese momento en que recordarte
el presente que nos aguarda
sería joder esta fiesta de pasado.

Es ese momento en que, ¡oiga!,
le conviene echarse un novio
a su medida.

Yo bailé,
supongo que yo bailé...

Eso sí, tengo una especie
de selectiva enfermedad,
que nunca recordará,
ese momento en que yo bailé,
y bailé, y bailé, y bailé,
y algo más fuerte que la música
me empujó en esa ebriedad melódica.

Ruby

2009-10-25T02:39:00.001+02:00

Ripios a la oposición

2009-10-22T04:21:00.003+02:00

Illinois (no en mis palabras)
es la Ítaca del siglo veintidós.
Cara al sol,
aquí no caben más de Nuevas
genocidios en Oreja
de Sol Mayor.

Gürtelitos por Lacoste valenciana
sin dimitir y forrados.
Sin ser exagerado:
oiga, esos corruptos
(perdonen el exabrupto)
todos decapitados.

Por herencia, agua para todos,
mensajes a distancia.
La falta de tolerancia
en el primer punto del día,
y al ladito, cerca, cerca, la hipocresía.
¡Ay! Lo que mueve la ignorancia.

Menuda envidia de rebaño
de paticortos.
Con esta clientela de absortos
ignorantes, hasta las trancas bendecida
que fácil es decir sí a la vida,
no al aborto.

Efemérides (IX). Y punto.

2009-10-14T02:00:00.002+02:00

Y seguido.

Este fue el momento en que tú decidiste que lo mejor era desconcertarme con algo cotidiano. Por supuesto, yo estuve a la altura y no supe ni cómo reaccionar.

Efemérides (VIII)

2009-10-13T02:32:00.003+02:00

Toreando, para variar, al tren expreso del olvido...