TIW #1- Inaugural micropoem for the first day of your new life.

(Tonight’s the night and it’s going to happen again and again.

Has to happen.)

Aclarar y repetir si se desea.

Así lo hizo.

Al terminar de secarse

comenzaba septiembre.

(The Illinois Way no es más que un pequeño e inservible manual de instrucciones para esta nueva etapa. No contiene recetas mágicas, ni claves, ni trucos, ni tan siquiera respuestas a preguntas que ya todos conocemos. Y aún así, tengo el presentimiento, será básico si no queremos ahogarnos en la superficie).

Reencontrarse

Llegó el momento que, no todos, pero sí algunos, esperábamos: arranca el año. Sin nocheviejas ni campanadas, vuelve la apisonadora rutinaria que tantas pequeñas alegrías nos da a lo largo de once meses de sensaciones.
Comienza el año político, vuelve la liga, algunos (con suerte) estrenamos piso, los libros nos angustian de nuevo, los fichajes mediáticos (y no todos en el mundo del fútbol) empiezan a dar que hablar, las temperaturas ya bajan, aunque no conseguirán que se nos enfríen los ánimos, y (nuestro trabajo nos ha costado) volvemos a tener acceso a Internellllllll.
En Yecla, Septiembre tiene siempre el gran aliciente de la Feria, la mejor manera de afrontar la dura realidad que nos espera. Yo, cosas de esta rutina que vuelve a volver, me perderé el primer viernes de Feria, pero el sábado (¡ay, el sábado!) es sagrado. Espero reencuentros.

Eso sí, esta vuelta al cole tiene sus inconvenientes: no todos los reencuentros son nostálgicos y/o deseados. De vez en cuando, uno se reencuentra con cosas que ya casi había olvidado y tiene que aceptar lo que podría parecer inaceptable. Entonaremos, una vez más, el tonight's the night.

A dark passenger or an empty street.

(Twenty-seven people with their cars, summer jobs... are you one of them?)

Es imparable.
Agosto y su avasallador calor.
El resto de cosas se pueden detener
con un poco de buen humor.

¿El transcurso del tiempo?
Eso siempre fue una mentira
del informativo o una relatividad
hecha pedazos por los relojes.

Los oscuros pasajeros, las calles vacías...
siempre estarán ahí.
Es más grato ignorarlos,
andar despacito entre ellos,
escapar a hurtadillas a calles más concurridas,
a pasajeros más luminosos,
y, amparándose en los demás,
hacer como que jamás existieron.

Si alguien pregunta,
no los vimos.

Por lo demás
firmaría que agosto es imparable
con su destructivo calor.
Pero sólo eso.

Entenderse

"Tu poema" y "Jacko" son conceptos
que caben ambos en la misma vitrina
en estos días ásperos de julio.

Promocionar la abstracción en siluetas
o despegar un ápice tus pies del suelo
sería caer en lo común
(error que te reintegraría
en esa masa indiferenciada
de la que tanto te costó salir).

El pragmatismo tampoco te apasiona en demasía,
eso sí, es lo menos escabroso y lo más directo
considerando los tiempos que corren.

Si la liturgia y el protocolo te atraparán,
se sabrá en breve.
Otra cosa será adivinarte en la distancia
del tiempo.

Claro que, seguramente, yo hablo
y tú no entiendes nada,
al igual que esas otras tantas veces
en que yo hablo
y tú no entiendes nada.
O como en las ocasiones
en que tú hablas
y yo hago como que sí, que bueno,
que lo comprendo casi todo.

Sin prisas,
que todo cobrará sentido
ese día en que te explique
qué es exactamente "Tu poema"
y hacia donde va Jacko.
Entonces,
y solo entonces,
se romperá esa magia de no entendernos.

Esas grandes derrotas

Esas grandes derrotas
que usted y yo sufrimos
son de lo mejor.
De verdad.

Lo digo, porque,
tras esas grandes derrotas
que usted y yo sufrimos,
vienen nuestros diminutos triunfos
en forma y materia indeterminada.

Esas grandes derrotas
tampoco tienen por que ser
grandes derrotas.
Puede ser un día a contrapié
o una noche que no ibas a salir
o un sueldo que no acaba de llegar.

Nuestros diminutos triunfos, por igual,
tampoco son tan diminutos.
Puede ser un golpe de suerte
que te arregle el día,
o que al final salgas y conozcas a alguien
(de los que de verdad vale la pena conocer,
no de los otros),
o que el sueldo llegue cuando menos lo esperas.

El caso es que amo mis derrotas
tanto como usted ama las suyas.
Y despojarse de algo tan indestructible
como ese fracaso constructivo
sería un ingrato error.

El café y otras calificaciones

Este café no está helado.
Está a un mundo de estar helado.
Un mundo de trasiegos que nos consumen.
Un mundo de exasperaciones y otros nervios.
Un mundo intimidante "honoris causa".
Un mundo irritado al por menor.
Un mundo préterito y actual y de mañana.
Un mundo libre bajo tu coacción.
Un mundo, mundo, cada vez más municipio.
Un mundo grito, no susurro.
Un mundo antagónico, sujeto a previsiones.

Entre ese mundo y yo hay todo un café
que está a un mundo de estar helado.

Distancias (I)

"Distancias.
En la vida hay distancias."
Juan José Domenchina.


Empezamos a confundir.

A homogeneizar lo heterogéneo.
A escribir en letra pequeña
lo que fueron titulares.

A cruzar la imperceptible frontera
del buen hacer.

A acercar distancias,
a no mantener distancias,
a distanciarnos de las distancias.

A valorarnos sin todos los criterios,
a jugar al comité tripartito.

Empezamos a confundir,
profano riesgo,
de terminar confusos.

Empezamos a confundir,
primer aviso,
para no caer en los errores de
siempre,
siempre,
siempre.

París

París,

mientras Maurice

ralentiza su ritmo de vida

y se promete no volver

al Pigalle.

Vos sabés, vos lo sabés…

París,

mientras Leon

no expone en Montparnasse

y se quema

en la medianoche.

Vos sabés, vos lo sabés…

París,

mientras Jacques

explica a su hijo

que así lucharon los franceses

en la Revolución.

Vos sabés, vos lo sabés…

París,

mientras Sebastièn

pilla en el Barrio Latino

lo que le da juego

hasta la madrugada.

Vos sabés, vos lo sabés…

Sabés que Maurice volverá

al Pigalle.

Sabés que Leon no expondrá

en Montparnasse.

Sabés que le petit Jacques nunca sabrá

cómo lucharon los franceses.

Sabés que Sebastièn no llegará

a la madrugada.

Lo sabés, pero no lo decís

parce que

París, mon coeur, est París, ciel.

Redrock Festival 09'

El teléfono

El teléfono estuvo mudo
más de veinte minutos.
Luego, la voz que asomó por la línea
fue débil,
monótona,
distante,
mucho peor que el aturdidor silencio.
Cuando colgué,
medio mundo
se apagó
al otro lado de la línea.

El partido se juega en Europa.

Ya comenzó la campaña de la Elecciones europeas. Y amén de mítines que convencen y motivan con un discurso verdaderamente de izquierdas, cartelería de mensaje claro y directo y oreja mayooorrl (créanme, el real puede superar al de la ficción), no estoy aquí para pedir el voto a nadie para el 7 de Junio. Porque el voto no se pide, se da. Y se da, no por ese trabajo que se realiza 15 días antes de las elecciones, sino por el esfuerzo invertido 365 días al año. Soy de los que creen en el trabajo día a día y en otra manera de hacer política. Despolitizar la política, de eso se trata.

Por eso les digo que el partido no se juega en Europa, se juega en Yecla. Y no se juega el 7 de Junio, sino el 29 de mayo.

Y es que ese día, JSY ha organizado en el Atrio de la Iglesia Vieja una serie de conciertos ciertamente prometedores con nuevos grupos del panorama musical yeclano. No es un mitin. No se va a convencer a nadie. No queremos rédito electoral. No es política. Simplemente se produce una simbiosis de ilusión: la de unos jóvenes deseosos de tocar y la de otros, encantados de poder ofrecer una alternativa de ocio para un fin de semana diferente. Están todos, faltaría más, invitados.

European dream

[Anywhere, but no here]

Sangra el himen de Europa, sangra

la corteza en este árbol milenario.

No son los buenos tiempos de Nietzsche

capaces de oscurecer la Historia.

Carthago dejó de cruzar los Alpes,

no le interesa ya la desvencijada Roma.

Las revoluciones burguesas de serie

se pasaron de moda en el diecinueve,

los hijos del juego de pelota

son los nuevos reyes del continente.

No temen, porque no perderán la cabeza.

Al sur, África obtiene su venganza.

Por fin puede reír las desgracias

de los victimarios.

Luego estamos los otros,

los gallegos de Argentina,

los vascos de Catalunya,

los catalanes de Euskadi

y los demás que hablamos español.

Nosotros no sangramos,

nada tenemos que ver con la culta, superior y europea Europa.

When you are smiling

Fue un cronista de esos sucesos que nunca salen en los periódicos. Con pasmosa honestidad, retrataba en sus poemas unos sentimientos de los que todos hemos formado parte. Cuando se indignaba, la sutileza era su sello personal. Pero vivió día a día con un único objetivo: la defensa de la alegría.

Dio muchas lecciones, porque era un maestro. Fue, y será siempre, un referente.

"When you are smiling
ocurre que tu sonrisa es la sobreviviente,
la estela que en ti dejó el futuro,
la memoria del horror y la esperanza,
la huella de tus pasos en el mar,
el sabor de la piel y su tristeza.

When you are smiling
the whole world,
que también vela por su amargura,
smiles whith you."

La noche

¿Y quién soy yo?
Nadie. Nada. Nadísimo.

Un sujeto que te podría contar
historias.
O que podría escuchar.

Es mi poema más
difícil.

A ti, que sabes quien eres.

La dislexia de estos momentos
es casi justificable.

Ya te lo he dicho, carajo,
el mapa sobra.

Mánnix,
Mánnix.

Para qué coño más.
Tú y yo estamos condenados
a entendermos
de aquí en adelante.

Murcia será tu
ataúd.
O a eso huele.

Pitar himnos

No me molestó que se pitase el himno de España. Sólo era fútbol. Sólo era libertad de expresión en un país plural.
Pero, es más, yo pitaría todos los himnos: el español, el catalán, el vasco y el armenio. Así conseguiríamos quitarnos, de una vez, el complejo de los símbolos de Estado que, en definitiva, son esos árboles que nos impiden ver el bosque.
Alguna vez nos daremos cuenta que somos ciudadanos globales y que banderas, himnos y fronteras estorban más que ayudan. Que cada uno se sienta de donde quiera y que, sobre todo, pite cuantos himnos le apetezcan. La patria, al fin y al cabo, es una mentira.

American dream

[When your cell calls liberty]

Como Tony Montana

en un Miami de luz y resaca.

Como el negro de Oxford

que nunca olvidó Chicago en sus orígenes.

Como los Celtics

en sus buenos tiempos del playoff.

Como el barco

al ver la libertad llegando a puerto.

Así nace en nosotros,

hoy,

el new American dream.

Lejos de hipotecas basura

y devoradores dólares.

Nos mentimos.

No pensamos abandonar

el papel moneda

ni sus consecuencias.

En cuanto podamos,

volveremos.

De momento, solo luchamos

por seguir a flote,

sin ambición de cambiar

nada.

Así nacerá en nosotros,

mañana,

el ya fracasado American dream.

Filtraciones

A veces, me paso de listo, y otras, me quedo corto de tonto. Pero he decidido filtrar información de la asamblea del PSOE:

Hay un cura
reprimido,
que no está a la altura
de este partido.

90 + 3

Ni Torres contra Alemania, ni Belleti en el minuto 79. Hoy el fútbol tiene un nombre y es Iniesta. Grande. Nos ha ensorcedido. Nos ha arrancado una única palabra, capaz de expresar todo un cúmulo de sensaciones que sólo te da un deporte extremadamente irracional como el fútbol: GOOOOOOOOOOL.

Ante los "cerrado por derribo" siempre nos quedarán los Barças, las champions y los Carlos Martínez del plus. Y, cómo no, los Iniesta.

Esto no es serio, oiga.

Medicación y terapia de choque, y eso que no hemos pillado la gripe porcina, pero tenemos que olvidarla. Con tratamientos como éste no tenemos nada que envidiar a la ciencia.