Efemérides (IV)

La movida treinta años después.

Siguen ustedes de moda. La verdad, no somos tan diferentes. Sonreímos igual, disfrutamos de las pequeñas cosas con la misma pericia, se nos sigue haciendo de día mientras vivimos la noche. Y, por si fuera poco, la viè, Paris, mon coeur, c'est la viè.

Efemérides (III)

Descubrimientos.
Descubrir algo suele ser peligroso. Revela una información que trastoca la realidad conocida. Y eso perjudica a muchos. Demasiados.

Luego están los absurdos descubrimientos personales. Aquello que siempre estuvo ahí y que trastoca tan solo tú realidad.

Y por eso celebramos los aniversarios...

Efemérides (II)

Escribir.
Decía este domingo Nancy Houston que "la inteligencia es catastrófica para la escritura". No le falta razón.

Aún así, me ponen un poco nervioso los figurantes que sueltan el discurso y no saben ni poner las tildes.

Efemérides.

Su Nikon, su abanico de terciopelo, su rythm and blues...

El día en que nos creímos más fuertes que la rotación de continentes.

Ilusos. La rotación de continentes es una de esas circunstancias inevitables a la que es imposible vencer. Ni aún con la mejor candidatura.
Oponerse a leyes de fuerza mayor es una cobarde negación de la realidad.

¡Qué se reanude el espectáculo!

Llevaba razón en lo de la lluvia.

Hoy el chaparrón ha seguido porque las transiciones en la vida no son tan rápidas como en el teatro. Necesitamos más tiempo para colocar nuevos elementos en el escenario y para que los actores se cambien de vestuario.

Eso sí, en cuanto la lluvia ha cesado ha sido desgarradoramente mágico. He recibido un telegrama urgente. Y, como pasa en las novelas o en las series, las claves que he obtenido de sus documentos adjuntos me han dado la solución a los interrogantes de los capítulos anteriores.

Ahora y solo ahora que ya se han despejado las incógnitas para el espectador estamos preparados para que comience, en pocas horas, el siguiente acto.

Arriba el telón.

Cantar bajo la lluvia.

Llueve. Por eso podemos cantar bajo la lluvia.
Si la vida realmente fuera una obra de teatro, la lluvia sería el telón que cae al final de cada acto.

Hoy el telón cae y nos anuncia justo eso, un final al que sucederá un principio. Porque la lluvia tiene esa esencia mágica de vaciar las calles, limpiar las memorias y los recuerdos y dejarlo todo listo para empezar el siguiente acto.

Turn off. (Apagarse).

Ross no es cualquier gilipollas. Porque no es ni como tú ni como yo.
No puedes engañar a Ross así porque sí.

Ross te mira desde esa impersonal distancia.
Frío.
No le importas una mierda.
Pero le apasionas siempre dentro de su manera de apasionarse.

Ross es inocuo.
Completamente inafectable.

Odia el infinito.
Esa absurda creación.
Esa absurda reacción de componentes físicos,
todo depende de las creencias.

Ross no se explica con palabras nocturnas,
fuera de la racionalidad de las horas comunes.

Y,
¡Dios, qué abstracto idiota de Ross!,
tiene sus pequeños órganos,
sus pequeños sentimientos,
sus pequeños rencores y venganzas
(siempre según tu psicoanálisis).

Y
Ross,
¿quién coño eres,
en serio?

Y Ross,
muéstrame que eres capaz de llorar
con ese rincón de alma
que dices que te queda.

El cartero.

Sobresaliente videoclip ganador del Cinemad 2007 que nos cuenta el histórico asesinato del Señor Patata.
Mi particular manera de reflexionar sobre lo irracional.

Microrrelatos #1

Que te percatases de que yo escrutaba el vacío con una mirada gélida no te convertía en ningún genio. Otras trescientas personas podrían haberlo descubierto prestando un poco de atención. Por eso tenía la certeza de que te volvería a engañar.

-¿En qué piensas?
- En nada.

Mentí. Has apagado esa colilla en el lugar más jodidamente inapropiado del mundo.
Si después todo lo demás siguió su ritmo o se apagó como una colilla pisoteada por cientos de almas es algo que os toca adivinar.

I got a feeling

That tonight's gonna be a good night.

Losing control

Perder el control. A la gente le gusta. Incluso al más hábil, eficaz y organizado ser. La excusa oficial es que es inevitable no hacerlo, es imposible mantenerlo todo en ese aura de racionalidad causa-efecto, no es plausible mostrarse siempre correcto y sereno ante todo y ante todos. Y es verdad.

Y luego está la otra verdad.

Perder el control. Cuando ese pequeño rincón del mundo donde vives no es tal y como lo habías previsto. Cuando el universo se olvida del guión y comienza a improvisar. Sí, es inevitable. Y a la gente le gusta. Les invade una sensación de libertad, se rompe la monotonía de sus vidas, los esquemas se hacen trizas. El puenting deja de ser aburrido porque nadie sabe si la cuerda está bien atada o no. La solución se encuentra entonces al final. Cuando la cuerda se tensa y estás a salvo. O no.
Pero esta parte no es oficial. Es casi un tabú. Y por eso no la podemos contar ni usted ni yo.

TIW #1- Inaugural micropoem for the first day of your new life.

(Tonight’s the night and it’s going to happen again and again.

Has to happen.)

Aclarar y repetir si se desea.

Así lo hizo.

Al terminar de secarse

comenzaba septiembre.

(The Illinois Way no es más que un pequeño e inservible manual de instrucciones para esta nueva etapa. No contiene recetas mágicas, ni claves, ni trucos, ni tan siquiera respuestas a preguntas que ya todos conocemos. Y aún así, tengo el presentimiento, será básico si no queremos ahogarnos en la superficie).

Reencontrarse

Llegó el momento que, no todos, pero sí algunos, esperábamos: arranca el año. Sin nocheviejas ni campanadas, vuelve la apisonadora rutinaria que tantas pequeñas alegrías nos da a lo largo de once meses de sensaciones.
Comienza el año político, vuelve la liga, algunos (con suerte) estrenamos piso, los libros nos angustian de nuevo, los fichajes mediáticos (y no todos en el mundo del fútbol) empiezan a dar que hablar, las temperaturas ya bajan, aunque no conseguirán que se nos enfríen los ánimos, y (nuestro trabajo nos ha costado) volvemos a tener acceso a Internellllllll.
En Yecla, Septiembre tiene siempre el gran aliciente de la Feria, la mejor manera de afrontar la dura realidad que nos espera. Yo, cosas de esta rutina que vuelve a volver, me perderé el primer viernes de Feria, pero el sábado (¡ay, el sábado!) es sagrado. Espero reencuentros.

Eso sí, esta vuelta al cole tiene sus inconvenientes: no todos los reencuentros son nostálgicos y/o deseados. De vez en cuando, uno se reencuentra con cosas que ya casi había olvidado y tiene que aceptar lo que podría parecer inaceptable. Entonaremos, una vez más, el tonight's the night.

A dark passenger or an empty street.

(Twenty-seven people with their cars, summer jobs... are you one of them?)

Es imparable.
Agosto y su avasallador calor.
El resto de cosas se pueden detener
con un poco de buen humor.

¿El transcurso del tiempo?
Eso siempre fue una mentira
del informativo o una relatividad
hecha pedazos por los relojes.

Los oscuros pasajeros, las calles vacías...
siempre estarán ahí.
Es más grato ignorarlos,
andar despacito entre ellos,
escapar a hurtadillas a calles más concurridas,
a pasajeros más luminosos,
y, amparándose en los demás,
hacer como que jamás existieron.

Si alguien pregunta,
no los vimos.

Por lo demás
firmaría que agosto es imparable
con su destructivo calor.
Pero sólo eso.

Entenderse

"Tu poema" y "Jacko" son conceptos
que caben ambos en la misma vitrina
en estos días ásperos de julio.

Promocionar la abstracción en siluetas
o despegar un ápice tus pies del suelo
sería caer en lo común
(error que te reintegraría
en esa masa indiferenciada
de la que tanto te costó salir).

El pragmatismo tampoco te apasiona en demasía,
eso sí, es lo menos escabroso y lo más directo
considerando los tiempos que corren.

Si la liturgia y el protocolo te atraparán,
se sabrá en breve.
Otra cosa será adivinarte en la distancia
del tiempo.

Claro que, seguramente, yo hablo
y tú no entiendes nada,
al igual que esas otras tantas veces
en que yo hablo
y tú no entiendes nada.
O como en las ocasiones
en que tú hablas
y yo hago como que sí, que bueno,
que lo comprendo casi todo.

Sin prisas,
que todo cobrará sentido
ese día en que te explique
qué es exactamente "Tu poema"
y hacia donde va Jacko.
Entonces,
y solo entonces,
se romperá esa magia de no entendernos.

Esas grandes derrotas

Esas grandes derrotas
que usted y yo sufrimos
son de lo mejor.
De verdad.

Lo digo, porque,
tras esas grandes derrotas
que usted y yo sufrimos,
vienen nuestros diminutos triunfos
en forma y materia indeterminada.

Esas grandes derrotas
tampoco tienen por que ser
grandes derrotas.
Puede ser un día a contrapié
o una noche que no ibas a salir
o un sueldo que no acaba de llegar.

Nuestros diminutos triunfos, por igual,
tampoco son tan diminutos.
Puede ser un golpe de suerte
que te arregle el día,
o que al final salgas y conozcas a alguien
(de los que de verdad vale la pena conocer,
no de los otros),
o que el sueldo llegue cuando menos lo esperas.

El caso es que amo mis derrotas
tanto como usted ama las suyas.
Y despojarse de algo tan indestructible
como ese fracaso constructivo
sería un ingrato error.

El café y otras calificaciones

Este café no está helado.
Está a un mundo de estar helado.
Un mundo de trasiegos que nos consumen.
Un mundo de exasperaciones y otros nervios.
Un mundo intimidante "honoris causa".
Un mundo irritado al por menor.
Un mundo préterito y actual y de mañana.
Un mundo libre bajo tu coacción.
Un mundo, mundo, cada vez más municipio.
Un mundo grito, no susurro.
Un mundo antagónico, sujeto a previsiones.

Entre ese mundo y yo hay todo un café
que está a un mundo de estar helado.

Distancias (I)

"Distancias.
En la vida hay distancias."
Juan José Domenchina.


Empezamos a confundir.

A homogeneizar lo heterogéneo.
A escribir en letra pequeña
lo que fueron titulares.

A cruzar la imperceptible frontera
del buen hacer.

A acercar distancias,
a no mantener distancias,
a distanciarnos de las distancias.

A valorarnos sin todos los criterios,
a jugar al comité tripartito.

Empezamos a confundir,
profano riesgo,
de terminar confusos.

Empezamos a confundir,
primer aviso,
para no caer en los errores de
siempre,
siempre,
siempre.

París

París,

mientras Maurice

ralentiza su ritmo de vida

y se promete no volver

al Pigalle.

Vos sabés, vos lo sabés…

París,

mientras Leon

no expone en Montparnasse

y se quema

en la medianoche.

Vos sabés, vos lo sabés…

París,

mientras Jacques

explica a su hijo

que así lucharon los franceses

en la Revolución.

Vos sabés, vos lo sabés…

París,

mientras Sebastièn

pilla en el Barrio Latino

lo que le da juego

hasta la madrugada.

Vos sabés, vos lo sabés…

Sabés que Maurice volverá

al Pigalle.

Sabés que Leon no expondrá

en Montparnasse.

Sabés que le petit Jacques nunca sabrá

cómo lucharon los franceses.

Sabés que Sebastièn no llegará

a la madrugada.

Lo sabés, pero no lo decís

parce que

París, mon coeur, est París, ciel.