El poema (II)

2009

(Al igual que el año pasado, ahí va mi poema resumen).

Mi Barça de las seis copas,

Nobel de la Paz, Obama

(aunque no quite las tropas

siempre le queda la fama).

Gürtel de los populares,

trajecitos por doquier,

Rouco, jodidos altares,

el aborto, mire usted.

Patxi López campeón

de vasquitos y vasquitas.

Como un rayo va Usain Bolt,

no le hacen falta tiritas.

Acojona la Gripe A

a los más escandalosos.

Jackson nunca morirá

de la crême de los famosos.

Falta la chica de ayer,

Benedetti y su alegría.

Queda dejarse querer

por las malas compañías.

Por último falto yo

y los trayectos a México,

la darling delegación,

componer versos disléxicos.

Por último faltas tú,

secretario general,

limón de tiramisú,

chinito rojo en Vietnam.

Por último faltan más,

ositos enamorados,

patos que quieren volar

sin espinas de pescado.

Al final falta la nieve,

más pensar, menos beber.

Se me escapa dos mil nueve

porque viene dos mil diez.

El día en que no pueda más

Me levanto lento,
voy hasta arriba,
no me trago,
y compro mis malas compañías.

Navidad

Feliz Navidad. Aunque sea con retraso.



P.D: El espíritu navideño mola :)

No tan final

Ni principio ni final.
Seguro que habrán más versos.
Y más composiciones.

Ni principio ni final.
Decir adiós es un error
bastante ingrato.

Ni principio ni final.
Vuelan las fochas comunes.
Se reproducen los patos.

Ni principio ni final.
Sobran los sentimientos en papel.
Quedan diccionarios para rato.

Ni principio ni final.
Y sangre.
Y aviones.

Banamex

Final.
No añoro más versos.
Ni una sola composición.

Final.
Adiós, adiós.
Adiós poesía.

Final.
Mueren las fochas comunes.
No hay más patos.

Final.
Adiós sentimientos ilustrados.
No me quedan diccionarios.

Final.
Final y sangre.
Final y aviones.

Bajarse los humos.

Sólo sé dibujar pececitos
de colores
en noches muy nubladas.

Sí, has dado en el clavo:
hemos despintado fraudes,
ganado elecciones,

acrecentado nuestro ego
hasta ilimitadas cotas
y logrado objetivos imposibles.

Hemos conquistado una
insignificante y absurda
parcela de Murcia.

Hemos escrito nuestro nombre
en un libro ajado y ridículo
de Historia.

Hemos estado colapsados
a ciento cuarenta por minuto
más de treinta horas.

Hemos trabajado demasiado
y, seriamente,
tampoco para tanto.

Va siendo hora de aminorar,
bajar humos,
tomarse el pulso,

jugar a querernos menos
y a querer más,
ladrar al vacío,

poner estos pies
sobre el suelo
que nunca pisé.

Y sobre todo,
pintar pececitos,
nadando en aguas
de color de madrugada,
reptando por el hígado
ausente y taquicárdico.

Pececitos en estas noches
tan oscuras
como mares a la deriva.

Dos décadas.

[Al Cuerpo Nacional de Fantasía].

Estúpidos, latentes,
los que se enamoran.

Idiotas, absurdos,
los que sueñan.

Imbéciles, phsyco-killers,
los que riman.

Sonetillos periféricos,
el ego es trivial.

Dalí, Dadá, Magritte,
Rimbaud, Baudelaire, Vallejo.

Torrentes imperfectos
en préterito de futuro.

Pareados sin rima,
espadachines sin esgrima.

¿Quiénes no apostaron
al tarot de tergal?

Sentimentalismo, más bien
sensacionalismo al cuadrado.

Una palabra, una sola oración.
Te apelo, te llamo.

Fontana, tartana,
tirana, milana,
huertana, casquivana,
yeclana, yeclana,
yeclana, yeclana.

Apreciése la vocal ,
sinfónica,
daltónica,
veinteañera.

Good vibrations

Empezó la campaña. Buenas, grandes, infinitas, vibraciones.

Proyectos

Todo marcha,
asombrosamente
marcha.

Inexplicablemente
surgen proyectos
de la nada.

Otros construyen
su mundo
difamando.

Sin duda,
están
en la mierda.