¡Qué se reanude el espectáculo!

Llevaba razón en lo de la lluvia.

Hoy el chaparrón ha seguido porque las transiciones en la vida no son tan rápidas como en el teatro. Necesitamos más tiempo para colocar nuevos elementos en el escenario y para que los actores se cambien de vestuario.

Eso sí, en cuanto la lluvia ha cesado ha sido desgarradoramente mágico. He recibido un telegrama urgente. Y, como pasa en las novelas o en las series, las claves que he obtenido de sus documentos adjuntos me han dado la solución a los interrogantes de los capítulos anteriores.

Ahora y solo ahora que ya se han despejado las incógnitas para el espectador estamos preparados para que comience, en pocas horas, el siguiente acto.

Arriba el telón.

Cantar bajo la lluvia.

Llueve. Por eso podemos cantar bajo la lluvia.
Si la vida realmente fuera una obra de teatro, la lluvia sería el telón que cae al final de cada acto.

Hoy el telón cae y nos anuncia justo eso, un final al que sucederá un principio. Porque la lluvia tiene esa esencia mágica de vaciar las calles, limpiar las memorias y los recuerdos y dejarlo todo listo para empezar el siguiente acto.

Turn off. (Apagarse).

Ross no es cualquier gilipollas. Porque no es ni como tú ni como yo.
No puedes engañar a Ross así porque sí.

Ross te mira desde esa impersonal distancia.
Frío.
No le importas una mierda.
Pero le apasionas siempre dentro de su manera de apasionarse.

Ross es inocuo.
Completamente inafectable.

Odia el infinito.
Esa absurda creación.
Esa absurda reacción de componentes físicos,
todo depende de las creencias.

Ross no se explica con palabras nocturnas,
fuera de la racionalidad de las horas comunes.

Y,
¡Dios, qué abstracto idiota de Ross!,
tiene sus pequeños órganos,
sus pequeños sentimientos,
sus pequeños rencores y venganzas
(siempre según tu psicoanálisis).

Y
Ross,
¿quién coño eres,
en serio?

Y Ross,
muéstrame que eres capaz de llorar
con ese rincón de alma
que dices que te queda.

El cartero.

Sobresaliente videoclip ganador del Cinemad 2007 que nos cuenta el histórico asesinato del Señor Patata.
Mi particular manera de reflexionar sobre lo irracional.

Microrrelatos #1

Que te percatases de que yo escrutaba el vacío con una mirada gélida no te convertía en ningún genio. Otras trescientas personas podrían haberlo descubierto prestando un poco de atención. Por eso tenía la certeza de que te volvería a engañar.

-¿En qué piensas?
- En nada.

Mentí. Has apagado esa colilla en el lugar más jodidamente inapropiado del mundo.
Si después todo lo demás siguió su ritmo o se apagó como una colilla pisoteada por cientos de almas es algo que os toca adivinar.

I got a feeling

That tonight's gonna be a good night.

Losing control

Perder el control. A la gente le gusta. Incluso al más hábil, eficaz y organizado ser. La excusa oficial es que es inevitable no hacerlo, es imposible mantenerlo todo en ese aura de racionalidad causa-efecto, no es plausible mostrarse siempre correcto y sereno ante todo y ante todos. Y es verdad.

Y luego está la otra verdad.

Perder el control. Cuando ese pequeño rincón del mundo donde vives no es tal y como lo habías previsto. Cuando el universo se olvida del guión y comienza a improvisar. Sí, es inevitable. Y a la gente le gusta. Les invade una sensación de libertad, se rompe la monotonía de sus vidas, los esquemas se hacen trizas. El puenting deja de ser aburrido porque nadie sabe si la cuerda está bien atada o no. La solución se encuentra entonces al final. Cuando la cuerda se tensa y estás a salvo. O no.
Pero esta parte no es oficial. Es casi un tabú. Y por eso no la podemos contar ni usted ni yo.

TIW #1- Inaugural micropoem for the first day of your new life.

(Tonight’s the night and it’s going to happen again and again.

Has to happen.)

Aclarar y repetir si se desea.

Así lo hizo.

Al terminar de secarse

comenzaba septiembre.

(The Illinois Way no es más que un pequeño e inservible manual de instrucciones para esta nueva etapa. No contiene recetas mágicas, ni claves, ni trucos, ni tan siquiera respuestas a preguntas que ya todos conocemos. Y aún así, tengo el presentimiento, será básico si no queremos ahogarnos en la superficie).

Reencontrarse

Llegó el momento que, no todos, pero sí algunos, esperábamos: arranca el año. Sin nocheviejas ni campanadas, vuelve la apisonadora rutinaria que tantas pequeñas alegrías nos da a lo largo de once meses de sensaciones.
Comienza el año político, vuelve la liga, algunos (con suerte) estrenamos piso, los libros nos angustian de nuevo, los fichajes mediáticos (y no todos en el mundo del fútbol) empiezan a dar que hablar, las temperaturas ya bajan, aunque no conseguirán que se nos enfríen los ánimos, y (nuestro trabajo nos ha costado) volvemos a tener acceso a Internellllllll.
En Yecla, Septiembre tiene siempre el gran aliciente de la Feria, la mejor manera de afrontar la dura realidad que nos espera. Yo, cosas de esta rutina que vuelve a volver, me perderé el primer viernes de Feria, pero el sábado (¡ay, el sábado!) es sagrado. Espero reencuentros.

Eso sí, esta vuelta al cole tiene sus inconvenientes: no todos los reencuentros son nostálgicos y/o deseados. De vez en cuando, uno se reencuentra con cosas que ya casi había olvidado y tiene que aceptar lo que podría parecer inaceptable. Entonaremos, una vez más, el tonight's the night.