El poema (II)

2009

(Al igual que el año pasado, ahí va mi poema resumen).

Mi Barça de las seis copas,

Nobel de la Paz, Obama

(aunque no quite las tropas

siempre le queda la fama).

Gürtel de los populares,

trajecitos por doquier,

Rouco, jodidos altares,

el aborto, mire usted.

Patxi López campeón

de vasquitos y vasquitas.

Como un rayo va Usain Bolt,

no le hacen falta tiritas.

Acojona la Gripe A

a los más escandalosos.

Jackson nunca morirá

de la crême de los famosos.

Falta la chica de ayer,

Benedetti y su alegría.

Queda dejarse querer

por las malas compañías.

Por último falto yo

y los trayectos a México,

la darling delegación,

componer versos disléxicos.

Por último faltas tú,

secretario general,

limón de tiramisú,

chinito rojo en Vietnam.

Por último faltan más,

ositos enamorados,

patos que quieren volar

sin espinas de pescado.

Al final falta la nieve,

más pensar, menos beber.

Se me escapa dos mil nueve

porque viene dos mil diez.

El día en que no pueda más

Me levanto lento,
voy hasta arriba,
no me trago,
y compro mis malas compañías.

Navidad

Feliz Navidad. Aunque sea con retraso.



P.D: El espíritu navideño mola :)

No tan final

Ni principio ni final.
Seguro que habrán más versos.
Y más composiciones.

Ni principio ni final.
Decir adiós es un error
bastante ingrato.

Ni principio ni final.
Vuelan las fochas comunes.
Se reproducen los patos.

Ni principio ni final.
Sobran los sentimientos en papel.
Quedan diccionarios para rato.

Ni principio ni final.
Y sangre.
Y aviones.

Banamex

Final.
No añoro más versos.
Ni una sola composición.

Final.
Adiós, adiós.
Adiós poesía.

Final.
Mueren las fochas comunes.
No hay más patos.

Final.
Adiós sentimientos ilustrados.
No me quedan diccionarios.

Final.
Final y sangre.
Final y aviones.

Bajarse los humos.

Sólo sé dibujar pececitos
de colores
en noches muy nubladas.

Sí, has dado en el clavo:
hemos despintado fraudes,
ganado elecciones,

acrecentado nuestro ego
hasta ilimitadas cotas
y logrado objetivos imposibles.

Hemos conquistado una
insignificante y absurda
parcela de Murcia.

Hemos escrito nuestro nombre
en un libro ajado y ridículo
de Historia.

Hemos estado colapsados
a ciento cuarenta por minuto
más de treinta horas.

Hemos trabajado demasiado
y, seriamente,
tampoco para tanto.

Va siendo hora de aminorar,
bajar humos,
tomarse el pulso,

jugar a querernos menos
y a querer más,
ladrar al vacío,

poner estos pies
sobre el suelo
que nunca pisé.

Y sobre todo,
pintar pececitos,
nadando en aguas
de color de madrugada,
reptando por el hígado
ausente y taquicárdico.

Pececitos en estas noches
tan oscuras
como mares a la deriva.

Dos décadas.

[Al Cuerpo Nacional de Fantasía].

Estúpidos, latentes,
los que se enamoran.

Idiotas, absurdos,
los que sueñan.

Imbéciles, phsyco-killers,
los que riman.

Sonetillos periféricos,
el ego es trivial.

Dalí, Dadá, Magritte,
Rimbaud, Baudelaire, Vallejo.

Torrentes imperfectos
en préterito de futuro.

Pareados sin rima,
espadachines sin esgrima.

¿Quiénes no apostaron
al tarot de tergal?

Sentimentalismo, más bien
sensacionalismo al cuadrado.

Una palabra, una sola oración.
Te apelo, te llamo.

Fontana, tartana,
tirana, milana,
huertana, casquivana,
yeclana, yeclana,
yeclana, yeclana.

Apreciése la vocal ,
sinfónica,
daltónica,
veinteañera.

Good vibrations

Empezó la campaña. Buenas, grandes, infinitas, vibraciones.

Proyectos

Todo marcha,
asombrosamente
marcha.

Inexplicablemente
surgen proyectos
de la nada.

Otros construyen
su mundo
difamando.

Sin duda,
están
en la mierda.

Veinte de noviembre

[VI]

Los poetas, las pelis sin censura,
las hoces, los martillos y las rosas,
los besos en los parques, la cultura,
la inquietud de las faldas más morbosas,

las elecciones aconfesionales,
la República rebajada con rey,
los sindicatos más que verticales,
e incluso los matrimonios de los gays,

el color que la represión encierra,
el Carillo, el González, el Guerra,
el ansiado final del tiro al blanco.

Los vascos, catalanes y españoles
se lo agradecemos, con dos bemoles:
gracias por morirse, Francisco Franco.

Quinto.

[V]

[Si el frío diciembre
no fuera lo que es.]

Madonna sin pantalón de pitillo
con falda y a loco acompañada,
no puedes permitir que en la Bajada
no haya más virgen que la del Castillo.

Mueran los capitanos generales,
acabe el pasodoble de bandera,
que el bastón solo sea una quimera
y la alborada alba de carnavales.

Si al pasar revista, los arcabuces
no son sostenidos por mujeres
harán huelga las olas del Danubio,

caerán de bruces todas las cruces,
pagarán los puros a los croupieres
con manolas floreros de connubio.

Vinagre y rosas

Vinagre.
O rosas.
Poco más.

Aviso al lector.

Cuando ciento empiezan a volar de catorce...

Animal o asfalto a media luz.

El mundo de los sueños
ha llegado a ser clavel y llanto
en el tedioso noviembre.

Illici o los caballos del vino
son un marcapáginas
del itinerario sombrío
al borde de la madrugada
más extraña del siglo.

Y el lobo aúlla al viento impersonal.

Las alianzas son fuertes,
tienen rasgos orientales,
oxígeno solo fue un comienzo.

Abstracto.
Abstención del norte
en este invernal sur.

Seis de la tarde,
no sé cuantos de fiebre
en las caricias que nunca
le diste al barman incorregible.

Y el lobo cae herido por vocación.

Paulatinamente lo prosaico
se retira hacia la gravided
del polo oeste de tu verso.

Me engañaste más o menos
desde que yo declinaba latín
con la soltura de un pato.

Y el lobo deja de ser lobo
para mirar intrigado
(como luna)
el mundo bajo sus iris.

Y el lobo,
maldito agente financiero,
barrunta y argumenta.

Quiere ser humano
y solo consigue
que de su boca
salgan sonidos animales
que nadie,
nadie jamás,
entenderá.

Otra ribera

Esteparios,
como Herman Hesse llorando
por las calles de Basilea,
se nos vienen los días futuros.

Chicas Almodóvar,
idas, idus y vueltas,
pollos al son de alivio de luto,
oficiales y otras letanías.

Jugar por jugar con los sentidos
a ver quien vence en la ruleta.
Primas por objetivos desconectadas
de la intuición.

El verbo contra la carne
separados por un muro de guerra fría.
El diario de viaje sintetizando
un informe semanal.

La tele, la radio o el microondas.
El absurdo lógico en el cádaver
de ese dinosaurio tiranizado
por sus expectativas.

Por cerrar tarde y mal este momento
(cita, que no es verso sino puñal):
Pasar haciendo
camino.

Tiramisú de limón

La ribera

Te has columpiado a una distancia indecente
durante meses cálidos o baldíos.
Otros se han columpiado esta misma noche
en un homenaje a la luna llena.

Te has atrevido a arrancarme cada insólito
hálito de sentimiento que encontrabas.
Otros me dan motivos para cantar
celebrando encantos y pedanías.

Te has pasado más de un pelo
llamándome en imposibles madrugadas.
Otros prefieren madrugadas
menos complicadas, con pasta pero sin pasta.

Me has matado a sangre y luego, y luego quema,
cada instante digital al cuadrado.
Otros prefieren darme vidilla
hasta que decaiga por reiteración.

Y ahora, en el momento de elegir,
pues, no me decido.
Igual la ribera del Segura
me da singularidad.

Y ahora, en el momento de elegir,
sin estar seguro,
cojo un tren,
y mira,

cambio la ribera del Segura
por la primera estación de metro
que atisbo en Atocha,
nada más pisar Madrid.

Otoños y otros miedos.

[Lo que iba a ser,
la mierda que ha sido.]

En pie de guerra,
Joaquín Sabina.

Este noviembre acaece extravagante.
Es como un otoño sin hojas caídas,
con demasiados grados a la sombra.

Este noviembre es un teloncito de acero
acallado por las nuevas luces nocturnas.
Quiero, queremos estos finales abiertos.

Azarosos árboles caducos,
quiero, queremos que seáis perennes,
indecentes hijos de buena familia.

Capullos de flores otoñales,
no os atreváis a perder poco más
de treinta pétalos en un mismo otoño.

Cruel es esta estampa donde los vivos
se preocupan, hoy, más por los muertos
que por los vivos vivientes.

Fácil y al pie viene guardar
ese pequeño rincón de odio
hacia aquello que se mueve.

Gracias al fracaso
existe esa hoja
en caída libre.

Tan nicotina,
tan tirito de blues,
tan coca de vanguardia.

Una hoja
plácida,
incauta.

Una, una y solo una,
solo, solo, solo una,
amarillenta, graciosa,

otoñal, diminuta,
lacónica, prematura,
absurda, intimidante,

una y solo una,
que cae a su justo momento,
cuando el otoño es eso,

un otoño de miedos,
miedos y reencuentros.

Y noches.

Noches, claro,
que dan de todo,
menos miedo.

Bailé

Es ese momento de llanto
para dejar de soñar.
Empezamos a creer.

Menudos crédulos,
hijos de puta,
que bebemos más alcohol,
(mucho más alcohol del que
nuestros padres tolerarían),
y nos enorgullecemos
de nuestras fobias y manías.

Son esas tantas y media de la mañana
en que comprendimos que íbamos
a cumplir casi veinte años.

Ese momento en que agacho la cabeza
y me lamento en voz alta
por ese tic de no gritarte a la cara.

Y yo recuerdo sangre y pitillos
al mediodía,
con adioses por la mañana.

Y yo recuerdo tu cara soñando
en la cuatro catorce
con el "no molesten" por bandera.

Es ese momento en que recordarte
el presente que nos aguarda
sería joder esta fiesta de pasado.

Es ese momento en que, ¡oiga!,
le conviene echarse un novio
a su medida.

Yo bailé,
supongo que yo bailé...

Eso sí, tengo una especie
de selectiva enfermedad,
que nunca recordará,
ese momento en que yo bailé,
y bailé, y bailé, y bailé,
y algo más fuerte que la música
me empujó en esa ebriedad melódica.

Ruby

Ripios a la oposición

Illinois (no en mis palabras)
es la Ítaca del siglo veintidós.
Cara al sol,
aquí no caben más de Nuevas
genocidios en Oreja
de Sol Mayor.

Gürtelitos por Lacoste valenciana
sin dimitir y forrados.
Sin ser exagerado:
oiga, esos corruptos
(perdonen el exabrupto)
todos decapitados.

Por herencia, agua para todos,
mensajes a distancia.
La falta de tolerancia
en el primer punto del día,
y al ladito, cerca, cerca, la hipocresía.
¡Ay! Lo que mueve la ignorancia.

Menuda envidia de rebaño
de paticortos.
Con esta clientela de absortos
ignorantes, hasta las trancas bendecida
que fácil es decir sí a la vida,
no al aborto.

Efemérides (IX). Y punto.

Y seguido.

Este fue el momento en que tú decidiste que lo mejor era desconcertarme con algo cotidiano. Por supuesto, yo estuve a la altura y no supe ni cómo reaccionar.

Efemérides (VIII)

Toreando, para variar, al tren expreso del olvido...

Efemérides (VII)

Efemérides (VI)

A este mundo le falta un guaguancó
como himno universal.

A los demás, nos falta movernos
al son de los impulsos más inútiles.

A mí, el teléfono me duele.
Me ahoga. Me estrangula.

A este mundo le faltan
más efemérides.

A los demás, bailar
sin objetivos.

A mí, el teléfono me acosa.
Atrae espectros. Me merma.

A este mundo le falta mucho
para ser humano.

A los demás nos falta mucho
para ser humanos.

A mí me falta mucho
para ser humano.

Efemérides (V)

Pero ya no era ayer, sino mañana...

Efemérides (IV)

La movida treinta años después.

Siguen ustedes de moda. La verdad, no somos tan diferentes. Sonreímos igual, disfrutamos de las pequeñas cosas con la misma pericia, se nos sigue haciendo de día mientras vivimos la noche. Y, por si fuera poco, la viè, Paris, mon coeur, c'est la viè.

Efemérides (III)

Descubrimientos.
Descubrir algo suele ser peligroso. Revela una información que trastoca la realidad conocida. Y eso perjudica a muchos. Demasiados.

Luego están los absurdos descubrimientos personales. Aquello que siempre estuvo ahí y que trastoca tan solo tú realidad.

Y por eso celebramos los aniversarios...

Efemérides (II)

Escribir.
Decía este domingo Nancy Houston que "la inteligencia es catastrófica para la escritura". No le falta razón.

Aún así, me ponen un poco nervioso los figurantes que sueltan el discurso y no saben ni poner las tildes.

Efemérides.

Su Nikon, su abanico de terciopelo, su rythm and blues...

El día en que nos creímos más fuertes que la rotación de continentes.

Ilusos. La rotación de continentes es una de esas circunstancias inevitables a la que es imposible vencer. Ni aún con la mejor candidatura.
Oponerse a leyes de fuerza mayor es una cobarde negación de la realidad.

¡Qué se reanude el espectáculo!

Llevaba razón en lo de la lluvia.

Hoy el chaparrón ha seguido porque las transiciones en la vida no son tan rápidas como en el teatro. Necesitamos más tiempo para colocar nuevos elementos en el escenario y para que los actores se cambien de vestuario.

Eso sí, en cuanto la lluvia ha cesado ha sido desgarradoramente mágico. He recibido un telegrama urgente. Y, como pasa en las novelas o en las series, las claves que he obtenido de sus documentos adjuntos me han dado la solución a los interrogantes de los capítulos anteriores.

Ahora y solo ahora que ya se han despejado las incógnitas para el espectador estamos preparados para que comience, en pocas horas, el siguiente acto.

Arriba el telón.

Cantar bajo la lluvia.

Llueve. Por eso podemos cantar bajo la lluvia.
Si la vida realmente fuera una obra de teatro, la lluvia sería el telón que cae al final de cada acto.

Hoy el telón cae y nos anuncia justo eso, un final al que sucederá un principio. Porque la lluvia tiene esa esencia mágica de vaciar las calles, limpiar las memorias y los recuerdos y dejarlo todo listo para empezar el siguiente acto.

Turn off. (Apagarse).

Ross no es cualquier gilipollas. Porque no es ni como tú ni como yo.
No puedes engañar a Ross así porque sí.

Ross te mira desde esa impersonal distancia.
Frío.
No le importas una mierda.
Pero le apasionas siempre dentro de su manera de apasionarse.

Ross es inocuo.
Completamente inafectable.

Odia el infinito.
Esa absurda creación.
Esa absurda reacción de componentes físicos,
todo depende de las creencias.

Ross no se explica con palabras nocturnas,
fuera de la racionalidad de las horas comunes.

Y,
¡Dios, qué abstracto idiota de Ross!,
tiene sus pequeños órganos,
sus pequeños sentimientos,
sus pequeños rencores y venganzas
(siempre según tu psicoanálisis).

Y
Ross,
¿quién coño eres,
en serio?

Y Ross,
muéstrame que eres capaz de llorar
con ese rincón de alma
que dices que te queda.

El cartero.

Sobresaliente videoclip ganador del Cinemad 2007 que nos cuenta el histórico asesinato del Señor Patata.
Mi particular manera de reflexionar sobre lo irracional.

Microrrelatos #1

Que te percatases de que yo escrutaba el vacío con una mirada gélida no te convertía en ningún genio. Otras trescientas personas podrían haberlo descubierto prestando un poco de atención. Por eso tenía la certeza de que te volvería a engañar.

-¿En qué piensas?
- En nada.

Mentí. Has apagado esa colilla en el lugar más jodidamente inapropiado del mundo.
Si después todo lo demás siguió su ritmo o se apagó como una colilla pisoteada por cientos de almas es algo que os toca adivinar.

I got a feeling

That tonight's gonna be a good night.

Losing control

Perder el control. A la gente le gusta. Incluso al más hábil, eficaz y organizado ser. La excusa oficial es que es inevitable no hacerlo, es imposible mantenerlo todo en ese aura de racionalidad causa-efecto, no es plausible mostrarse siempre correcto y sereno ante todo y ante todos. Y es verdad.

Y luego está la otra verdad.

Perder el control. Cuando ese pequeño rincón del mundo donde vives no es tal y como lo habías previsto. Cuando el universo se olvida del guión y comienza a improvisar. Sí, es inevitable. Y a la gente le gusta. Les invade una sensación de libertad, se rompe la monotonía de sus vidas, los esquemas se hacen trizas. El puenting deja de ser aburrido porque nadie sabe si la cuerda está bien atada o no. La solución se encuentra entonces al final. Cuando la cuerda se tensa y estás a salvo. O no.
Pero esta parte no es oficial. Es casi un tabú. Y por eso no la podemos contar ni usted ni yo.

TIW #1- Inaugural micropoem for the first day of your new life.

(Tonight’s the night and it’s going to happen again and again.

Has to happen.)

Aclarar y repetir si se desea.

Así lo hizo.

Al terminar de secarse

comenzaba septiembre.

(The Illinois Way no es más que un pequeño e inservible manual de instrucciones para esta nueva etapa. No contiene recetas mágicas, ni claves, ni trucos, ni tan siquiera respuestas a preguntas que ya todos conocemos. Y aún así, tengo el presentimiento, será básico si no queremos ahogarnos en la superficie).