Letra capital.

Yo, de mayor,

quiero ser letra capital

de los libros absurdos

que no cuentan nada.

Abrir capítulo de cualquier manera

y sumergir al lector

en intrigas, amores o falsas moralejas,

en personajes con aires de grandeza

o con oscuros e inquietantes pasados.

No saber muy bien por qué le dispararon

en el tercer párrafo

o describir cómo el paso de tiempo

agota los instintos.

Porque ser letra capital

de un gran clásico del siglo XX,

de un informe de cuentas

o de una aburrida memoria,

relatar de forma minuciosa y exhaustiva

hechos, derechos y deberes,

asientos, invitaciones y disculpas

queda lejos de mis infinitas ambiciones.

BSO

Tenemos elegida la banda sonora.
Ahora
solo nos queda el guión.

Casco Antiguo

DSC_0032-2
Cargado originalmente por Patocuack

Flickr

Como verán tengo a la derecha un nuevo invento: mi cuenta de Flickr. En ella iré colgando los resultados de mis paseos diurnos y nocturnos cámara en mano. Espero que lo disfruten con frecuencia.

Dejo aquí el enlace de mi recién creada cuenta de Flickr: http://www.flickr.com/photos/59247288@N07/

Haiku para un amigo

Y el metro pasaba de largo
por el subsuelo de las calles
donde nunca nos besamos.

Periodo de exámenes.

No se alarmen, no me fui con 2010. Simplemente, nos encontramos en periodo de exámenes y los días no dan para más. El 2011, no empezará hasta entrado febrero. Al menos, en este blog.

Calentando la garganta.

Se nos va otro año
más o menos retorcido,
como una voluntad de estaño
que huye de su nido.

Volver a los 14

Hoy, haciendo limpieza de fondo de escritorio virtual, uno ha encontrado la serie de sonetos que escribió hace más o menos un año. Los he releído y no sólo he decidido publicar algunos de ellos para finalizar este año dos mil diez, sino que he decidido revocar el destierro de mi libreta, quitarle el óxido a los bolígrafos y volver a escribir en clave de catorce versos.

[XVII]

Confundir un par de dosis de amor
es un error común y comercial.
Romper, sin querer, con temor la flor
del baldío cementerio carnal

es cometer un desfalco a terceros
(perdonen la abstracción los pudorosos),
es matarte, porque matando muero
por los suelos del ripio más ripioso.

Equivocarse es la faceta humana
del rincón oscuro del alfabeto.
Las ganas de ocultarse tras las canas

le ganan la mano a este cateto.
Compadre, no jodas más la marrana
y acaba de una vez este soneto.

10-1-10

Bajo mínimos

Como las temperaturas
de este mes
de diciembre.

Después del tiroteo. Preludio.

DONOVAN era creyente. Había nacido el 27 de marzo de 1973. Fue asesinado el 31 de Octubre de 2o1o en Garret Drive. Seis balas impactaron en diferentes puntos de su cuerpo. Los hermanos Harrington tenían millones de razones para hacerlo. Sin embargo, el detective Green creyó oportuno señalar al tendero como uno de los individuos más sospechosos del vecindario. Mil paraguas se amontonaron en la escena del crimen. Luego, llegó la prensa. 5:37 P.M. Hora oficial de la muerte. Han transcurrido ciento diecinueve minutos y cuarenta y dos segundos desde el fatídico momento.

Hay notas fundamentales
para entender esta melodía.

Las mínimas descienden a nueve grados,
la navidad llama a nuestras puertas.

A Green le gusta mordisquear lápices
y decir lo que piensa, sin revuelos.

Hay notas fundamentales
y descarrilan como trenes sin norte.

El tendero se resigna ante las acusaciones
infundadas por su extraña mirada.

Los Harrington (nota biográfica:
transitaron Garret Drive a las 5:36 P.M.),

se refugían en su guarida junto
a un par de inocentes prostitutas.

Green regresa a su comisaría.
Comprende que todo son conceptos.

Y los ordena para que suenen bien.
Como notas de una melodía.

Incapaces.

Incapaces
de escapar de los reflejos
como en un juego de espejos
de una feria abandonada.

Así nos vemos.

Y el frío que llega.

Vine del norte

Y maldecir a los dictadores.
A todos los dictadores,
públicos y privados,
generales y particulares.

Tiroteo.

En Garret Drive mil sombras y paraguas.

¡Han tiroteado a Donovan!
¡Lo han matado!

El detective Green mordisquea su lápiz
y anota en su libreta los intrascendentales detalles
que considera fundamentales
para la resolución del caso.

Yace el cuerpo en un mar de sangre,
seis disparos han conseguido impactar en la víctima
y varios casquillos más permanecen empotrados
en una pared cercana a la espera
de ser descubiertos.

En Garret Drive mil sombras y paraguas
y ahora la prensa.

Green ordena reforzar la barrera policial
ante la insistencia de curiosos
y los perros de presa en búsqueda
de páginas sensacionalistas.

¡Han tiroteado a Donovan!
¡Lo han matado!

Donovan era un hombre rico.
Su viuda todavía no lo llora.
Está en Europa y desconoce la noticia.

Ya hay tres docenas de sospechosos.
Tenía demasiados enemigos.

En Garret Drive era un secreto a voces:
los hermanos Harrington andaban tras él.

Mil sombras y paraguas.

Y nadie le dirá una palabra al detective Green
sobre ese asunto.
Mientras, él se afana en anotar que el tendero
parecía nervioso en aquellos momentos.
Quien sabe si podría ser determinante
en la resolución de tan relevante crimen.

Instante valiente.

Es de estos instantes valientes
en que sales a la calle
y te pegas una hostia
como jamás habías imaginado.

Discurre un final de octubre
convulso, tumultuoso y otoñal.
Tú eres solo un fungible ego más
en el zigurat de las pasiones efímeras.

Ahora, siéntate.
¡Siéntate!
(Es como si la cabaña del Farmer
y el niño Stanton
se materializasen a tu alrededor).

Te sientas, y sobre tu pecho
meces un árbol de hojas caducas.

Tú solo has salido a la calle,
en la mañana,
solo a la calle...

Y en el devenir fugaz del tráfico
lo ves,
la ves,
no entienden de género las estrellas.

Ella brilla. Él brilla.

Solo has salido a la calle
y solo el brillo dura un instante.

Un instante valiente
que declara la amnistía
al desapego, las heridas de muerte
y los golpes aderezados con cicatrices.

El tráfico continúa,
el relámpago desaparece.
Nada brilla para siempre.
Nadie brilla por siempre.

Solo has salido a la calle,
sin malas intenciones.
Tan valiente
que te has pegado una hostia
como jamás habías imaginado.

Abandono.

Tengo esto abandonado.
Hoy me paso,
aunque solo sea para barrer.

Ella.

Hace poco menos de un año escribí una serie de sonetos relacionados con el eterno e insufrible tema del amor. Por aquel entonces, uno padeció como, alrededor suyo, todos y cada uno de compañeros, amigos y viajantes varios, se enamoraban perdidamente con mejor o peor desenlace. Al final, éste, que también tiene corazón, acabó siendo víctima de tan corriente contagio.

Hoy, he recibido un mensaje de una de las partes implicadas en uno de estos sonetos. Muy lejos de mi blog, estaba reordenando sus archivos personales y ha encontrado este soneto, el número dos de la lista original, con el título de ella:

Ella es ese beso que nunca diste.
Para mí una forma de pelearnos.
Ella te ignora, te ataca, te embiste.
Yo niego el romanticismo del Arno.

Ella huele a Dior y Dolce and Gabbana.
Para mí este juego ya terminó.
Ella cuando no hay ella te desgana.
Yo te consuelo cuando no soy yo.

Ella no ha bailado contigo el vals,
ella no te ha enseñado la trastienda,
ella no quiere colgarte medallas.

Yo ya me retiro, punto y final,
del amor de sobre no hay quien entienda,
esta absurda contienda me avasalla.

13-11-09

Los sentimientos y finales felices ya los ponen ustedes.

Impasse

Esta dejadez
es un efecto secundario
del otoño.

Cuando ganan los malos

"Que ser valiente no salga tan caro, que ser cobarde no valga la pena".

A veces, ganan los malos.

Huelga general.

Hoy, podría ponerme prosaico,
reflexivo, e incluso hipócrita
y hablar de derechos y posiciones encontradas:
el derecho a huelga
que no llegó hasta la democracia
y tanto costó conseguir
contra el derecho a trabajar en días de huelga
y mantener limpios escaparates,
abiertos cristales e indemnes a los trabajadores.

Podríamos hablar de la coherencia
o del sentido de algunas acciones:
nada pintan los piquetes en la universidad
(centro de conocimiento, no de negocio)
y prohibir,¡con lo fascista que es prohibir!,
a los estudiantes realizar su trabajo: estudiar.
De nada sirve atentar
contra el gran burgués taxista y destrozar
su luna y agujerear a pedradas su carrocería
para arruinar el balance contable
de su apretado mes.

De nada sirve, porque la hipoteca no cejará
contra el taxista en el próximo plazo
y el examen no perdonará
las horas perdidas de estudio.

Yo hoy abro.
Este poema no irá a la huelga.

Panorámica de una playa.

[Como un impulso eléctrico].

Lo trepidante es la ambigüedad del mar:
las olas que hoy te mecen,
mañana te ahogarán.

Lo insólito es la cadencia de las mareas:
las huellas matutinas de la orilla
son borradas entre tinieblas.

Lo claustrofóbico es el rumor de la playa:
¡Grita, pide, suplica auxilio!
Todo es vano. La muerte es vana.