Tiramisú de limón

La ribera

Te has columpiado a una distancia indecente
durante meses cálidos o baldíos.
Otros se han columpiado esta misma noche
en un homenaje a la luna llena.

Te has atrevido a arrancarme cada insólito
hálito de sentimiento que encontrabas.
Otros me dan motivos para cantar
celebrando encantos y pedanías.

Te has pasado más de un pelo
llamándome en imposibles madrugadas.
Otros prefieren madrugadas
menos complicadas, con pasta pero sin pasta.

Me has matado a sangre y luego, y luego quema,
cada instante digital al cuadrado.
Otros prefieren darme vidilla
hasta que decaiga por reiteración.

Y ahora, en el momento de elegir,
pues, no me decido.
Igual la ribera del Segura
me da singularidad.

Y ahora, en el momento de elegir,
sin estar seguro,
cojo un tren,
y mira,

cambio la ribera del Segura
por la primera estación de metro
que atisbo en Atocha,
nada más pisar Madrid.

Otoños y otros miedos.

[Lo que iba a ser,
la mierda que ha sido.]

En pie de guerra,
Joaquín Sabina.

Este noviembre acaece extravagante.
Es como un otoño sin hojas caídas,
con demasiados grados a la sombra.

Este noviembre es un teloncito de acero
acallado por las nuevas luces nocturnas.
Quiero, queremos estos finales abiertos.

Azarosos árboles caducos,
quiero, queremos que seáis perennes,
indecentes hijos de buena familia.

Capullos de flores otoñales,
no os atreváis a perder poco más
de treinta pétalos en un mismo otoño.

Cruel es esta estampa donde los vivos
se preocupan, hoy, más por los muertos
que por los vivos vivientes.

Fácil y al pie viene guardar
ese pequeño rincón de odio
hacia aquello que se mueve.

Gracias al fracaso
existe esa hoja
en caída libre.

Tan nicotina,
tan tirito de blues,
tan coca de vanguardia.

Una hoja
plácida,
incauta.

Una, una y solo una,
solo, solo, solo una,
amarillenta, graciosa,

otoñal, diminuta,
lacónica, prematura,
absurda, intimidante,

una y solo una,
que cae a su justo momento,
cuando el otoño es eso,

un otoño de miedos,
miedos y reencuentros.

Y noches.

Noches, claro,
que dan de todo,
menos miedo.

Bailé

Es ese momento de llanto
para dejar de soñar.
Empezamos a creer.

Menudos crédulos,
hijos de puta,
que bebemos más alcohol,
(mucho más alcohol del que
nuestros padres tolerarían),
y nos enorgullecemos
de nuestras fobias y manías.

Son esas tantas y media de la mañana
en que comprendimos que íbamos
a cumplir casi veinte años.

Ese momento en que agacho la cabeza
y me lamento en voz alta
por ese tic de no gritarte a la cara.

Y yo recuerdo sangre y pitillos
al mediodía,
con adioses por la mañana.

Y yo recuerdo tu cara soñando
en la cuatro catorce
con el "no molesten" por bandera.

Es ese momento en que recordarte
el presente que nos aguarda
sería joder esta fiesta de pasado.

Es ese momento en que, ¡oiga!,
le conviene echarse un novio
a su medida.

Yo bailé,
supongo que yo bailé...

Eso sí, tengo una especie
de selectiva enfermedad,
que nunca recordará,
ese momento en que yo bailé,
y bailé, y bailé, y bailé,
y algo más fuerte que la música
me empujó en esa ebriedad melódica.

Ruby

Ripios a la oposición

Illinois (no en mis palabras)
es la Ítaca del siglo veintidós.
Cara al sol,
aquí no caben más de Nuevas
genocidios en Oreja
de Sol Mayor.

Gürtelitos por Lacoste valenciana
sin dimitir y forrados.
Sin ser exagerado:
oiga, esos corruptos
(perdonen el exabrupto)
todos decapitados.

Por herencia, agua para todos,
mensajes a distancia.
La falta de tolerancia
en el primer punto del día,
y al ladito, cerca, cerca, la hipocresía.
¡Ay! Lo que mueve la ignorancia.

Menuda envidia de rebaño
de paticortos.
Con esta clientela de absortos
ignorantes, hasta las trancas bendecida
que fácil es decir sí a la vida,
no al aborto.

Efemérides (IX). Y punto.

Y seguido.

Este fue el momento en que tú decidiste que lo mejor era desconcertarme con algo cotidiano. Por supuesto, yo estuve a la altura y no supe ni cómo reaccionar.

Efemérides (VIII)

Toreando, para variar, al tren expreso del olvido...

Efemérides (VII)

Efemérides (VI)

A este mundo le falta un guaguancó
como himno universal.

A los demás, nos falta movernos
al son de los impulsos más inútiles.

A mí, el teléfono me duele.
Me ahoga. Me estrangula.

A este mundo le faltan
más efemérides.

A los demás, bailar
sin objetivos.

A mí, el teléfono me acosa.
Atrae espectros. Me merma.

A este mundo le falta mucho
para ser humano.

A los demás nos falta mucho
para ser humanos.

A mí me falta mucho
para ser humano.

Efemérides (V)

Pero ya no era ayer, sino mañana...

Efemérides (IV)

La movida treinta años después.

Siguen ustedes de moda. La verdad, no somos tan diferentes. Sonreímos igual, disfrutamos de las pequeñas cosas con la misma pericia, se nos sigue haciendo de día mientras vivimos la noche. Y, por si fuera poco, la viè, Paris, mon coeur, c'est la viè.

Efemérides (III)

Descubrimientos.
Descubrir algo suele ser peligroso. Revela una información que trastoca la realidad conocida. Y eso perjudica a muchos. Demasiados.

Luego están los absurdos descubrimientos personales. Aquello que siempre estuvo ahí y que trastoca tan solo tú realidad.

Y por eso celebramos los aniversarios...

Efemérides (II)

Escribir.
Decía este domingo Nancy Houston que "la inteligencia es catastrófica para la escritura". No le falta razón.

Aún así, me ponen un poco nervioso los figurantes que sueltan el discurso y no saben ni poner las tildes.

Efemérides.

Su Nikon, su abanico de terciopelo, su rythm and blues...

El día en que nos creímos más fuertes que la rotación de continentes.

Ilusos. La rotación de continentes es una de esas circunstancias inevitables a la que es imposible vencer. Ni aún con la mejor candidatura.
Oponerse a leyes de fuerza mayor es una cobarde negación de la realidad.

¡Qué se reanude el espectáculo!

Llevaba razón en lo de la lluvia.

Hoy el chaparrón ha seguido porque las transiciones en la vida no son tan rápidas como en el teatro. Necesitamos más tiempo para colocar nuevos elementos en el escenario y para que los actores se cambien de vestuario.

Eso sí, en cuanto la lluvia ha cesado ha sido desgarradoramente mágico. He recibido un telegrama urgente. Y, como pasa en las novelas o en las series, las claves que he obtenido de sus documentos adjuntos me han dado la solución a los interrogantes de los capítulos anteriores.

Ahora y solo ahora que ya se han despejado las incógnitas para el espectador estamos preparados para que comience, en pocas horas, el siguiente acto.

Arriba el telón.

Cantar bajo la lluvia.

Llueve. Por eso podemos cantar bajo la lluvia.
Si la vida realmente fuera una obra de teatro, la lluvia sería el telón que cae al final de cada acto.

Hoy el telón cae y nos anuncia justo eso, un final al que sucederá un principio. Porque la lluvia tiene esa esencia mágica de vaciar las calles, limpiar las memorias y los recuerdos y dejarlo todo listo para empezar el siguiente acto.

Turn off. (Apagarse).

Ross no es cualquier gilipollas. Porque no es ni como tú ni como yo.
No puedes engañar a Ross así porque sí.

Ross te mira desde esa impersonal distancia.
Frío.
No le importas una mierda.
Pero le apasionas siempre dentro de su manera de apasionarse.

Ross es inocuo.
Completamente inafectable.

Odia el infinito.
Esa absurda creación.
Esa absurda reacción de componentes físicos,
todo depende de las creencias.

Ross no se explica con palabras nocturnas,
fuera de la racionalidad de las horas comunes.

Y,
¡Dios, qué abstracto idiota de Ross!,
tiene sus pequeños órganos,
sus pequeños sentimientos,
sus pequeños rencores y venganzas
(siempre según tu psicoanálisis).

Y
Ross,
¿quién coño eres,
en serio?

Y Ross,
muéstrame que eres capaz de llorar
con ese rincón de alma
que dices que te queda.

El cartero.

Sobresaliente videoclip ganador del Cinemad 2007 que nos cuenta el histórico asesinato del Señor Patata.
Mi particular manera de reflexionar sobre lo irracional.