Ella.

Hace poco menos de un año escribí una serie de sonetos relacionados con el eterno e insufrible tema del amor. Por aquel entonces, uno padeció como, alrededor suyo, todos y cada uno de compañeros, amigos y viajantes varios, se enamoraban perdidamente con mejor o peor desenlace. Al final, éste, que también tiene corazón, acabó siendo víctima de tan corriente contagio.

Hoy, he recibido un mensaje de una de las partes implicadas en uno de estos sonetos. Muy lejos de mi blog, estaba reordenando sus archivos personales y ha encontrado este soneto, el número dos de la lista original, con el título de ella:

Ella es ese beso que nunca diste.
Para mí una forma de pelearnos.
Ella te ignora, te ataca, te embiste.
Yo niego el romanticismo del Arno.

Ella huele a Dior y Dolce and Gabbana.
Para mí este juego ya terminó.
Ella cuando no hay ella te desgana.
Yo te consuelo cuando no soy yo.

Ella no ha bailado contigo el vals,
ella no te ha enseñado la trastienda,
ella no quiere colgarte medallas.

Yo ya me retiro, punto y final,
del amor de sobre no hay quien entienda,
esta absurda contienda me avasalla.

13-11-09

Los sentimientos y finales felices ya los ponen ustedes.