Redrock Festival 09'

El teléfono

El teléfono estuvo mudo
más de veinte minutos.
Luego, la voz que asomó por la línea
fue débil,
monótona,
distante,
mucho peor que el aturdidor silencio.
Cuando colgué,
medio mundo
se apagó
al otro lado de la línea.

El partido se juega en Europa.

Ya comenzó la campaña de la Elecciones europeas. Y amén de mítines que convencen y motivan con un discurso verdaderamente de izquierdas, cartelería de mensaje claro y directo y oreja mayooorrl (créanme, el real puede superar al de la ficción), no estoy aquí para pedir el voto a nadie para el 7 de Junio. Porque el voto no se pide, se da. Y se da, no por ese trabajo que se realiza 15 días antes de las elecciones, sino por el esfuerzo invertido 365 días al año. Soy de los que creen en el trabajo día a día y en otra manera de hacer política. Despolitizar la política, de eso se trata.

Por eso les digo que el partido no se juega en Europa, se juega en Yecla. Y no se juega el 7 de Junio, sino el 29 de mayo.

Y es que ese día, JSY ha organizado en el Atrio de la Iglesia Vieja una serie de conciertos ciertamente prometedores con nuevos grupos del panorama musical yeclano. No es un mitin. No se va a convencer a nadie. No queremos rédito electoral. No es política. Simplemente se produce una simbiosis de ilusión: la de unos jóvenes deseosos de tocar y la de otros, encantados de poder ofrecer una alternativa de ocio para un fin de semana diferente. Están todos, faltaría más, invitados.

European dream

[Anywhere, but no here]

Sangra el himen de Europa, sangra

la corteza en este árbol milenario.

No son los buenos tiempos de Nietzsche

capaces de oscurecer la Historia.

Carthago dejó de cruzar los Alpes,

no le interesa ya la desvencijada Roma.

Las revoluciones burguesas de serie

se pasaron de moda en el diecinueve,

los hijos del juego de pelota

son los nuevos reyes del continente.

No temen, porque no perderán la cabeza.

Al sur, África obtiene su venganza.

Por fin puede reír las desgracias

de los victimarios.

Luego estamos los otros,

los gallegos de Argentina,

los vascos de Catalunya,

los catalanes de Euskadi

y los demás que hablamos español.

Nosotros no sangramos,

nada tenemos que ver con la culta, superior y europea Europa.

When you are smiling

Fue un cronista de esos sucesos que nunca salen en los periódicos. Con pasmosa honestidad, retrataba en sus poemas unos sentimientos de los que todos hemos formado parte. Cuando se indignaba, la sutileza era su sello personal. Pero vivió día a día con un único objetivo: la defensa de la alegría.

Dio muchas lecciones, porque era un maestro. Fue, y será siempre, un referente.

"When you are smiling
ocurre que tu sonrisa es la sobreviviente,
la estela que en ti dejó el futuro,
la memoria del horror y la esperanza,
la huella de tus pasos en el mar,
el sabor de la piel y su tristeza.

When you are smiling
the whole world,
que también vela por su amargura,
smiles whith you."

La noche

¿Y quién soy yo?
Nadie. Nada. Nadísimo.

Un sujeto que te podría contar
historias.
O que podría escuchar.

Es mi poema más
difícil.

A ti, que sabes quien eres.

La dislexia de estos momentos
es casi justificable.

Ya te lo he dicho, carajo,
el mapa sobra.

Mánnix,
Mánnix.

Para qué coño más.
Tú y yo estamos condenados
a entendermos
de aquí en adelante.

Murcia será tu
ataúd.
O a eso huele.

Pitar himnos

No me molestó que se pitase el himno de España. Sólo era fútbol. Sólo era libertad de expresión en un país plural.
Pero, es más, yo pitaría todos los himnos: el español, el catalán, el vasco y el armenio. Así conseguiríamos quitarnos, de una vez, el complejo de los símbolos de Estado que, en definitiva, son esos árboles que nos impiden ver el bosque.
Alguna vez nos daremos cuenta que somos ciudadanos globales y que banderas, himnos y fronteras estorban más que ayudan. Que cada uno se sienta de donde quiera y que, sobre todo, pite cuantos himnos le apetezcan. La patria, al fin y al cabo, es una mentira.

American dream

[When your cell calls liberty]

Como Tony Montana

en un Miami de luz y resaca.

Como el negro de Oxford

que nunca olvidó Chicago en sus orígenes.

Como los Celtics

en sus buenos tiempos del playoff.

Como el barco

al ver la libertad llegando a puerto.

Así nace en nosotros,

hoy,

el new American dream.

Lejos de hipotecas basura

y devoradores dólares.

Nos mentimos.

No pensamos abandonar

el papel moneda

ni sus consecuencias.

En cuanto podamos,

volveremos.

De momento, solo luchamos

por seguir a flote,

sin ambición de cambiar

nada.

Así nacerá en nosotros,

mañana,

el ya fracasado American dream.

Filtraciones

A veces, me paso de listo, y otras, me quedo corto de tonto. Pero he decidido filtrar información de la asamblea del PSOE:

Hay un cura
reprimido,
que no está a la altura
de este partido.

90 + 3

Ni Torres contra Alemania, ni Belleti en el minuto 79. Hoy el fútbol tiene un nombre y es Iniesta. Grande. Nos ha ensorcedido. Nos ha arrancado una única palabra, capaz de expresar todo un cúmulo de sensaciones que sólo te da un deporte extremadamente irracional como el fútbol: GOOOOOOOOOOL.

Ante los "cerrado por derribo" siempre nos quedarán los Barças, las champions y los Carlos Martínez del plus. Y, cómo no, los Iniesta.

Esto no es serio, oiga.

Medicación y terapia de choque, y eso que no hemos pillado la gripe porcina, pero tenemos que olvidarla. Con tratamientos como éste no tenemos nada que envidiar a la ciencia.