La noche

¿Y quién soy yo?
Nadie. Nada. Nadísimo.

Un sujeto que te podría contar
historias.
O que podría escuchar.

Es mi poema más
difícil.

A ti, que sabes quien eres.

La dislexia de estos momentos
es casi justificable.

Ya te lo he dicho, carajo,
el mapa sobra.

Mánnix,
Mánnix.

Para qué coño más.
Tú y yo estamos condenados
a entendermos
de aquí en adelante.

Murcia será tu
ataúd.
O a eso huele.