Realidad

La realidad es demasiado real.
No cabe en este poema.
No cabe en un gran libro.
Ni en un montón de grandes libros.

La realidad es
gente que muere de hambre
o folla en fotomatones
o pega a sus mujeres.

La realidad es dura los lunes
en casa del parado
cuando no hay más
que legumbres para comer.

La realidad es estúpida
al detener a cinco millones de almas
delante del televisor
en un Barça-Espanyol.

La realidad es amplia,
imposible de sintetizar
con un pincel
o un estilógrafo.

La realidad es
que hoy tienes que planchar
o ir a la revisión
o llamar al electricista.

La realidad es ese "gracias"
de la pasada semana
que dedicaste a tu vecina
por aquel favor.

La realidad es algún hombre
suplicando por su vida
a aquel que le apunta
con una nueve milímetros.

La realidad es tan inmensa
que no se la voy a contar.
Porque esto es un poema.
Y sólo admite belleza.