Como las temperaturas
de este mes
de diciembre.
viernes, 3 de diciembre de 2010
jueves, 18 de noviembre de 2010
Después del tiroteo. Preludio.
DONOVAN era creyente. Había nacido el 27 de marzo de 1973. Fue asesinado el 31 de Octubre de 2o1o en Garret Drive. Seis balas impactaron en diferentes puntos de su cuerpo. Los hermanos Harrington tenían millones de razones para hacerlo. Sin embargo, el detective Green creyó oportuno señalar al tendero como uno de los individuos más sospechosos del vecindario. Mil paraguas se amontonaron en la escena del crimen. Luego, llegó la prensa. 5:37 P.M. Hora oficial de la muerte. Han transcurrido ciento diecinueve minutos y cuarenta y dos segundos desde el fatídico momento.
Hay notas fundamentales
para entender esta melodía.
Las mínimas descienden a nueve grados,
la navidad llama a nuestras puertas.
A Green le gusta mordisquear lápices
y decir lo que piensa, sin revuelos.
Hay notas fundamentales
y descarrilan como trenes sin norte.
El tendero se resigna ante las acusaciones
infundadas por su extraña mirada.
Los Harrington (nota biográfica:
transitaron Garret Drive a las 5:36 P.M.),
se refugían en su guarida junto
a un par de inocentes prostitutas.
Green regresa a su comisaría.
Comprende que todo son conceptos.
Y los ordena para que suenen bien.
Como notas de una melodía.
Hay notas fundamentales
para entender esta melodía.
Las mínimas descienden a nueve grados,
la navidad llama a nuestras puertas.
A Green le gusta mordisquear lápices
y decir lo que piensa, sin revuelos.
Hay notas fundamentales
y descarrilan como trenes sin norte.
El tendero se resigna ante las acusaciones
infundadas por su extraña mirada.
Los Harrington (nota biográfica:
transitaron Garret Drive a las 5:36 P.M.),
se refugían en su guarida junto
a un par de inocentes prostitutas.
Green regresa a su comisaría.
Comprende que todo son conceptos.
Y los ordena para que suenen bien.
Como notas de una melodía.
miércoles, 17 de noviembre de 2010
Incapaces.
Incapaces
de escapar de los reflejos
como en un juego de espejos
de una feria abandonada.
Así nos vemos.
Y el frío que llega.
de escapar de los reflejos
como en un juego de espejos
de una feria abandonada.
Así nos vemos.
Y el frío que llega.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Vine del norte
Y maldecir a los dictadores.
A todos los dictadores,
públicos y privados,
generales y particulares.
domingo, 31 de octubre de 2010
Tiroteo.
En Garret Drive mil sombras y paraguas.
¡Han tiroteado a Donovan!
¡Lo han matado!
El detective Green mordisquea su lápiz
y anota en su libreta los intrascendentales detalles
que considera fundamentales
para la resolución del caso.
Yace el cuerpo en un mar de sangre,
seis disparos han conseguido impactar en la víctima
y varios casquillos más permanecen empotrados
en una pared cercana a la espera
de ser descubiertos.
En Garret Drive mil sombras y paraguas
y ahora la prensa.
Green ordena reforzar la barrera policial
ante la insistencia de curiosos
y los perros de presa en búsqueda
de páginas sensacionalistas.
¡Han tiroteado a Donovan!
¡Lo han matado!
Donovan era un hombre rico.
Su viuda todavía no lo llora.
Está en Europa y desconoce la noticia.
Ya hay tres docenas de sospechosos.
Tenía demasiados enemigos.
En Garret Drive era un secreto a voces:
los hermanos Harrington andaban tras él.
Mil sombras y paraguas.
Y nadie le dirá una palabra al detective Green
sobre ese asunto.
Mientras, él se afana en anotar que el tendero
parecía nervioso en aquellos momentos.
Quien sabe si podría ser determinante
en la resolución de tan relevante crimen.
¡Han tiroteado a Donovan!
¡Lo han matado!
El detective Green mordisquea su lápiz
y anota en su libreta los intrascendentales detalles
que considera fundamentales
para la resolución del caso.
Yace el cuerpo en un mar de sangre,
seis disparos han conseguido impactar en la víctima
y varios casquillos más permanecen empotrados
en una pared cercana a la espera
de ser descubiertos.
En Garret Drive mil sombras y paraguas
y ahora la prensa.
Green ordena reforzar la barrera policial
ante la insistencia de curiosos
y los perros de presa en búsqueda
de páginas sensacionalistas.
¡Han tiroteado a Donovan!
¡Lo han matado!
Donovan era un hombre rico.
Su viuda todavía no lo llora.
Está en Europa y desconoce la noticia.
Ya hay tres docenas de sospechosos.
Tenía demasiados enemigos.
En Garret Drive era un secreto a voces:
los hermanos Harrington andaban tras él.
Mil sombras y paraguas.
Y nadie le dirá una palabra al detective Green
sobre ese asunto.
Mientras, él se afana en anotar que el tendero
parecía nervioso en aquellos momentos.
Quien sabe si podría ser determinante
en la resolución de tan relevante crimen.
sábado, 30 de octubre de 2010
Instante valiente.
Es de estos instantes valientes
en que sales a la calle
y te pegas una hostia
como jamás habías imaginado.
Discurre un final de octubre
convulso, tumultuoso y otoñal.
Tú eres solo un fungible ego más
en el zigurat de las pasiones efímeras.
Ahora, siéntate.
¡Siéntate!
(Es como si la cabaña del Farmer
y el niño Stanton
se materializasen a tu alrededor).
Te sientas, y sobre tu pecho
meces un árbol de hojas caducas.
Tú solo has salido a la calle,
en la mañana,
solo a la calle...
Y en el devenir fugaz del tráfico
lo ves,
la ves,
no entienden de género las estrellas.
Ella brilla. Él brilla.
Solo has salido a la calle
y solo el brillo dura un instante.
Un instante valiente
que declara la amnistía
al desapego, las heridas de muerte
y los golpes aderezados con cicatrices.
El tráfico continúa,
el relámpago desaparece.
Nada brilla para siempre.
Nadie brilla por siempre.
Solo has salido a la calle,
sin malas intenciones.
Tan valiente
que te has pegado una hostia
como jamás habías imaginado.
en que sales a la calle
y te pegas una hostia
como jamás habías imaginado.
Discurre un final de octubre
convulso, tumultuoso y otoñal.
Tú eres solo un fungible ego más
en el zigurat de las pasiones efímeras.
Ahora, siéntate.
¡Siéntate!
(Es como si la cabaña del Farmer
y el niño Stanton
se materializasen a tu alrededor).
Te sientas, y sobre tu pecho
meces un árbol de hojas caducas.
Tú solo has salido a la calle,
en la mañana,
solo a la calle...
Y en el devenir fugaz del tráfico
lo ves,
la ves,
no entienden de género las estrellas.
Ella brilla. Él brilla.
Solo has salido a la calle
y solo el brillo dura un instante.
Un instante valiente
que declara la amnistía
al desapego, las heridas de muerte
y los golpes aderezados con cicatrices.
El tráfico continúa,
el relámpago desaparece.
Nada brilla para siempre.
Nadie brilla por siempre.
Solo has salido a la calle,
sin malas intenciones.
Tan valiente
que te has pegado una hostia
como jamás habías imaginado.
jueves, 28 de octubre de 2010
lunes, 18 de octubre de 2010
Ella.
Hace poco menos de un año escribí una serie de sonetos relacionados con el eterno e insufrible tema del amor. Por aquel entonces, uno padeció como, alrededor suyo, todos y cada uno de compañeros, amigos y viajantes varios, se enamoraban perdidamente con mejor o peor desenlace. Al final, éste, que también tiene corazón, acabó siendo víctima de tan corriente contagio.
Hoy, he recibido un mensaje de una de las partes implicadas en uno de estos sonetos. Muy lejos de mi blog, estaba reordenando sus archivos personales y ha encontrado este soneto, el número dos de la lista original, con el título de ella:
Ella es ese beso que nunca diste.
Para mí una forma de pelearnos.
Ella te ignora, te ataca, te embiste.
Yo niego el romanticismo del Arno.
Ella huele a Dior y Dolce and Gabbana.
Para mí este juego ya terminó.
Ella cuando no hay ella te desgana.
Yo te consuelo cuando no soy yo.
Ella no ha bailado contigo el vals,
ella no te ha enseñado la trastienda,
ella no quiere colgarte medallas.
Yo ya me retiro, punto y final,
del amor de sobre no hay quien entienda,
esta absurda contienda me avasalla.
13-11-09
Los sentimientos y finales felices ya los ponen ustedes.
Hoy, he recibido un mensaje de una de las partes implicadas en uno de estos sonetos. Muy lejos de mi blog, estaba reordenando sus archivos personales y ha encontrado este soneto, el número dos de la lista original, con el título de ella:
Ella es ese beso que nunca diste.
Para mí una forma de pelearnos.
Ella te ignora, te ataca, te embiste.
Yo niego el romanticismo del Arno.
Ella huele a Dior y Dolce and Gabbana.
Para mí este juego ya terminó.
Ella cuando no hay ella te desgana.
Yo te consuelo cuando no soy yo.
Ella no ha bailado contigo el vals,
ella no te ha enseñado la trastienda,
ella no quiere colgarte medallas.
Yo ya me retiro, punto y final,
del amor de sobre no hay quien entienda,
esta absurda contienda me avasalla.
13-11-09
Los sentimientos y finales felices ya los ponen ustedes.
domingo, 17 de octubre de 2010
jueves, 7 de octubre de 2010
Cuando ganan los malos
"Que ser valiente no salga tan caro, que ser cobarde no valga la pena".
A veces, ganan los malos.
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Huelga general.
Hoy, podría ponerme prosaico,
reflexivo, e incluso hipócrita
y hablar de derechos y posiciones encontradas:
el derecho a huelga
que no llegó hasta la democracia
y tanto costó conseguir
contra el derecho a trabajar en días de huelga
y mantener limpios escaparates,
abiertos cristales e indemnes a los trabajadores.
Podríamos hablar de la coherencia
o del sentido de algunas acciones:
nada pintan los piquetes en la universidad
(centro de conocimiento, no de negocio)
y prohibir,¡con lo fascista que es prohibir!,
a los estudiantes realizar su trabajo: estudiar.
De nada sirve atentar
contra el gran burgués taxista y destrozar
su luna y agujerear a pedradas su carrocería
para arruinar el balance contable
de su apretado mes.
De nada sirve, porque la hipoteca no cejará
contra el taxista en el próximo plazo
y el examen no perdonará
las horas perdidas de estudio.
Yo hoy abro.
Este poema no irá a la huelga.
reflexivo, e incluso hipócrita
y hablar de derechos y posiciones encontradas:
el derecho a huelga
que no llegó hasta la democracia
y tanto costó conseguir
contra el derecho a trabajar en días de huelga
y mantener limpios escaparates,
abiertos cristales e indemnes a los trabajadores.
Podríamos hablar de la coherencia
o del sentido de algunas acciones:
nada pintan los piquetes en la universidad
(centro de conocimiento, no de negocio)
y prohibir,¡con lo fascista que es prohibir!,
a los estudiantes realizar su trabajo: estudiar.
De nada sirve atentar
contra el gran burgués taxista y destrozar
su luna y agujerear a pedradas su carrocería
para arruinar el balance contable
de su apretado mes.
De nada sirve, porque la hipoteca no cejará
contra el taxista en el próximo plazo
y el examen no perdonará
las horas perdidas de estudio.
Yo hoy abro.
Este poema no irá a la huelga.
martes, 28 de septiembre de 2010
Panorámica de una playa.
[Como un impulso eléctrico].
Lo trepidante es la ambigüedad del mar:
las olas que hoy te mecen,
mañana te ahogarán.
Lo insólito es la cadencia de las mareas:
las huellas matutinas de la orilla
son borradas entre tinieblas.
Lo claustrofóbico es el rumor de la playa:
¡Grita, pide, suplica auxilio!
Todo es vano. La muerte es vana.
Lo trepidante es la ambigüedad del mar:
las olas que hoy te mecen,
mañana te ahogarán.
Lo insólito es la cadencia de las mareas:
las huellas matutinas de la orilla
son borradas entre tinieblas.
Lo claustrofóbico es el rumor de la playa:
¡Grita, pide, suplica auxilio!
Todo es vano. La muerte es vana.
sábado, 25 de septiembre de 2010
Otoño
Llevo escasos veinte otoños
sobre mis hombros
y solo puedo recordar
los últimos tres o cuatro
con aceptable exactitud.
El de este año concurre
lleno de desafiantes jóvenes
al inicio del curso
que esperan comerse
el mundo en breves años.
Es cruel,
porque nadie les garantiza
que seguirán vivos (o coleando)
en los próximos instantes,
cuando la guerra nuclear estalle
o una decisión a dedo de sus mayores
aniquile al setenta por ciento
de la población mundial.
No recuerdo un otoño
más jodido que este.
Nada,
excepto el pesimismo,
es alentador.
Pero estoy relajado.
Por suerte,
no sé sobre momentos difíciles,
y esto,
probablemente,
solo sea una ilusión óptica.
O las hojas que caen
antes de la primavera.
sobre mis hombros
y solo puedo recordar
los últimos tres o cuatro
con aceptable exactitud.
El de este año concurre
lleno de desafiantes jóvenes
al inicio del curso
que esperan comerse
el mundo en breves años.
Es cruel,
porque nadie les garantiza
que seguirán vivos (o coleando)
en los próximos instantes,
cuando la guerra nuclear estalle
o una decisión a dedo de sus mayores
aniquile al setenta por ciento
de la población mundial.
No recuerdo un otoño
más jodido que este.
Nada,
excepto el pesimismo,
es alentador.
Pero estoy relajado.
Por suerte,
no sé sobre momentos difíciles,
y esto,
probablemente,
solo sea una ilusión óptica.
O las hojas que caen
antes de la primavera.
viernes, 24 de septiembre de 2010
"El Albatros", Charles Baudelaire
Por divertirse a veces suelen los marineros
cazar a los albatros, aves de envergadura,
que siguen, en su rumbo indolentes viajeros,
al barco que se mece sobre la amarga hondura.
Apenas son echados en la cubierta ardiente,
esos reyes del cielo, torpes y avergonzados,
sus grandes alas blancas abaten tristemente
como remos que arrastran a sus cuerpos pegados.
¡Este viajero alado, oh qué inseguro y chico!
¡Hace poco tan bello, qué débil y grotesco!
¡Uno con una pipa le ha chamuscado el pico,
imita otro su vuelo con renqueo burlesco!
El Poeta es semejante al príncipe del cielo
que puede huir las flechas y el rayo frecuentar;
entre mofas y risas exiliado en el suelo,
sus alas de gigante le impiden caminar.
cazar a los albatros, aves de envergadura,
que siguen, en su rumbo indolentes viajeros,
al barco que se mece sobre la amarga hondura.
Apenas son echados en la cubierta ardiente,
esos reyes del cielo, torpes y avergonzados,
sus grandes alas blancas abaten tristemente
como remos que arrastran a sus cuerpos pegados.
¡Este viajero alado, oh qué inseguro y chico!
¡Hace poco tan bello, qué débil y grotesco!
¡Uno con una pipa le ha chamuscado el pico,
imita otro su vuelo con renqueo burlesco!
El Poeta es semejante al príncipe del cielo
que puede huir las flechas y el rayo frecuentar;
entre mofas y risas exiliado en el suelo,
sus alas de gigante le impiden caminar.
lunes, 20 de septiembre de 2010
Cuenta atrás
A la derecha. Miren.
He añadido un contador.
Tic. Tac.
Cuenta hacia atrás.
Sin descanso.
¿No les resulta conmovedor?
He añadido un contador.
Tic. Tac.
Cuenta hacia atrás.
Sin descanso.
¿No les resulta conmovedor?
martes, 14 de septiembre de 2010
US Open
Tranquilidad. Serenidad.
Podemos conquistar las grandes plazas
con veinticuatro años.
Time to pretend o lobos
con dobles caras.
Llamar dos (o varias) veces.
Oslo. Ráfagas nocturnas
de claridad
concisa.
Estadio Azteca. Dicen que hay. Gusto a nada.
No sé,
son sensaciones.
El carnet de bohemio
de las tardes
que no existen.
Los disparos a sangre fría
contra las concubinas
indeseables.
Por fin.
El principio,
otra vez.
Podemos conquistar las grandes plazas
con veinticuatro años.
Time to pretend o lobos
con dobles caras.
Llamar dos (o varias) veces.
Oslo. Ráfagas nocturnas
de claridad
concisa.
Estadio Azteca. Dicen que hay. Gusto a nada.
No sé,
son sensaciones.
El carnet de bohemio
de las tardes
que no existen.
Los disparos a sangre fría
contra las concubinas
indeseables.
Por fin.
El principio,
otra vez.
domingo, 12 de septiembre de 2010
miércoles, 8 de septiembre de 2010
Vesuvio
Es importante elegir quién
escribe
la Historia para no cometer
faltas de ortografía.
Es crucial no crear utopías financieras
que sean afluentes de habitaciones
ciento uno.
[Por mil veces que lo repitamos
dos más dos no serán cinco. ]
Es relativo
todo principio
inamovible.
Ni disforias de género,
ni conceptos como motas de polvo,
ni malos augurios.
Sólo fina llovizna,
interminable y caliza roca esculpida,
pasitos y tropiezos.
escribe
la Historia para no cometer
faltas de ortografía.
Es crucial no crear utopías financieras
que sean afluentes de habitaciones
ciento uno.
[Por mil veces que lo repitamos
dos más dos no serán cinco. ]
Es relativo
todo principio
inamovible.
Ni disforias de género,
ni conceptos como motas de polvo,
ni malos augurios.
Sólo fina llovizna,
interminable y caliza roca esculpida,
pasitos y tropiezos.
martes, 7 de septiembre de 2010
De vuelta.
Arranca la temporada futbolística, política, social y académica. Desde la entrada de abajo hasta la presente han discurrido un mundial victorioso, días de ocio con malas compañías, viajes y un sinfín de experiencias con la desconexión rutinaria como elemento esencial y casi único objetivo. Libros, películas, series y deportes han protagonizado también parte del verano.
Mais, c'est fini. Ahora empieza lo bueno. Un pequeño nuevo trayecto (el tercero de este blog) a lo largo de lo que queda de 2010 hasta el fin de los exámenes el 9 de Julio de 2011. Puede ( y seguramente "va a") pasar de todo. Muchos frentes abiertos y muchas maneras de contarlo. Este blog no pretende ser más que una de ellas con todo su hermetismo y sus irregularidades expresivas por bandera. Imposible renunciar a las buenas maneras. Sin embargo, ocasión habrá de experimentar con nuevas fórmulas.
No puedo prometer que vaya a merecer la pena, pero les invito a dedicarle diez minutos de vez en cuando a esta bitácora. El que está a este lado intentará hacérselos lo más llevadero posible.
Mais, c'est fini. Ahora empieza lo bueno. Un pequeño nuevo trayecto (el tercero de este blog) a lo largo de lo que queda de 2010 hasta el fin de los exámenes el 9 de Julio de 2011. Puede ( y seguramente "va a") pasar de todo. Muchos frentes abiertos y muchas maneras de contarlo. Este blog no pretende ser más que una de ellas con todo su hermetismo y sus irregularidades expresivas por bandera. Imposible renunciar a las buenas maneras. Sin embargo, ocasión habrá de experimentar con nuevas fórmulas.
No puedo prometer que vaya a merecer la pena, pero les invito a dedicarle diez minutos de vez en cuando a esta bitácora. El que está a este lado intentará hacérselos lo más llevadero posible.
domingo, 4 de julio de 2010
Vacaciones
Es el último día de libros
y dolores de cabeza.
Hoy desempolvo mi aparcada
libreta de poemas
y engraso las anillas
de las páginas en blanco
que están por llegar.
Hago planes para las vacaciones
y me dibujo islas desiertas
y días ociosos.
De reojo, el último repaso.
Resulta imposible concentrarse así.
Afuera, donde hay vida,
el cielo es un bistró
con menú de nubles blancas
y tormentas de verano,
las parejas se aman con locura
a ciegas y con plena confianza,
y el fútbol es una fiesta
imposible de detener.
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